EL OJO DEL DESTINO

Un pensamiento revelador escapó de la prisión de sus ideas, en ese momento una luz de color brillante cegó sus ojos, una caricia de aire fresco se aproximó a sus mejillas a la vez que un olor intenso refrescaba su nariz. Así nació la idea.En una milésima de segundo tomó una decisión que había madurada durante ciertos años. Así fue como emprendió su viaje, nunca mas volvió.

En otro tiempo, años atrás..

Un día de tormenta, el mar furioso desplegaba sus alas, la espuma salada golpeaba sobre el cemento del ojo del destino.Un rayo se coló en el faro.Una luz iluminó el secreto,una mirada de sorpresa descubrió algo de lo que no se había percatado en 12 años, la soledad de unos pasos lentos, apoyados en unas viejas muletas hechas de madera de nogal, tomaron rumbo al hallazgo. No está claro si era una falsa pared, un estante secreto o un pasadizo dónde descubrió una caja metálica.Una cápsula del tiempo,un reloj de bolsillo, un sobre lacrado.....

En ese punto del relato se produjo una interrupción eterna, definiva. Eso fue lo último que escuchó de su abuelo, esas fueron las últimas palabras que el tiempo no ha conseguido evaporar, aún se mantienen frescas hasta hoy en la azotea de sus recuerdos. Acompañado de ideas imprecisas, imposibles de traducir en mensajes claros ha viajado por todos los continentes en busca del ojo de su destino, en algún lugar de Escocia decidió volver. A su vuelta decidió preparar una cápsula del tiempo.

Como estaba desconcertado decidió pedirle consejo a google y descubrió esta página http://es.wikihow.com/crear-una-cápsula-del-tiempo .

He aquí un resumen del inventario.

-Un CD en el que se escucha su voz que dice la misma frase en muchos idiomas.

-Una lista de sus ciudades favoritas.

-Una receta con los secretos de la elaboración del pulpo.

-Los nombres y apellidos de toda su lista de amigos de una imaginaria y curiosa red social.

-Una botella de ron cubano.

-Unos cómics de Corto Maltés.

-Las obras completas de Tolstoi en un libro digital.

-Un casette de Janis Joplin por la cara A y The Doors por la cara B.

-Un CD correspondiente a Blue Train de John Coltrane.

-Una bandera de Galicia.

-Un reloj de bolsillo(el reloj de bolsillo de su abuelo).

-Una pipa que aún huele a tabaco macerado.

-Una hoja suelta de un libro de poemas de Manuel Antonio donde se puede leer los siguientes versos.

SOS.

Fomos ficando sós

o Mar o barco e mais nós

Roubaronnos o sol

o paquebote esmaltado

que cosía con liñas de fume

áxiles cadros sin marco

Roubaronos o vento

aquel veleiro que se evadeu

pola corda floxa do horizonte

Este oucéano destracou das costas

e os ventos da Roseta

ouretáronse ao esquenzo

As nosas soedades

veñen de tan lonxe

como as horas do reloxo

Pero tamén sabemos a maniobra

dos navíos que fondean

a sotavento dunha singradura

No cuadrante estantío das estrelas

ficou parada esta hora:

O cadavre do Mar

fixo dun barco o cadaleito

Fume de pipa saudade

Noite silenzo fria

E ficamos nós sós

sin o Mar e sin o barco

nós.

CASA DE CORREOS-Cápsula de tiempo(exposición).

¿Que meterías en una cápsula del tiempo?.

Primer amor,últimos ritos-Ian McEwan

Receta para una mañana de sol en Barcelona:

1.Un paseo hacia la playa.
2.Una parada ineludible en el mercado de la Boquería para adquirir un zumo de frutas exóticas.
3.Comprarte un buen libro de relatos breves para leer tomando el sol.
4.Un baño de mar reconfortante.



En cierta librería de plaza Cataluña mis ojos se encontraron con la obra de Ian McEwan . Había oído hablar de él pero no había leído nada de su literatura, así que decidí empezar por el principio y adquirir el primer libro que comprende una serie de historias cortas, escrito en el año 1975, titulado "Primer amor,últimos ritos".

De vuelta a Madrid, éstas son mis impresiones.

El cuento, el relato breve, son carreteras de la palabra de carril estrecho. A diferencia de la novela cada punto y cada coma, cada giro lingüístico, cada adjetivo, todo importa, porque el lector hace un análisis mas exhaustivo del texto, atención en estado puro se puede llamar, cualquier distracción puede cambiar el sentido a la historia, por eso darle el golpe de efecto deseado a la esencia del relato no es una tarea sencilla, McEwan lo consigue en este libro.

En pocas páginas y varios relatos, conmovido, me sumergí en los mundos de lo depravado y siniestro con pequeñas pinceladas de ingenuidad e inocencia. McEwan despliega toda su maestría para conseguir que en el lector se produzcan sentimientos adversos, emociones y conmociones, malestar e inquietud. Todo ello desemboca en una profunda reflexión sobre nosotros mismos, sobre el origen de la crueldad.

Provocación en pequeñas dosis de humor negro, de dulce frialdad, de momentos degenerados, humillantes, corrompidos, incestuosos, ajenos a lo moral, a lo políticamente correcto, pero tremendamente entretenidos y realmente bien terminados. Tal vez a Ian McEwan se le conozca mas por novelas como Expiación que por sus cuentos y relatos, algunos de éstos, creo personalmente rozan técnicamente la perfección. Parece que esta fase de cuentos oscuros del autor no tiene mucho que ver con el resto de la obra.

Termino las conversaciones con el hombre en el armario y decido darme otro chapuzón.....El agua está increíble después de las quemaduras producidas por un horno de cocina.

Recomiendo este libro, ha de leerse con precaución antes o durante la digestión.

AZOTEA

Desde la azotea de la noche aspira el tiempo que se va con el humo de un cigarrillo liado.Un paisaje de antenas y luces contrarresta la oscuridad, gatos negros en los tejados han perdido su camuflaje y tensos vigilan los movimientos del mundo nocturno.

Universos globalizados en cinco alturas de ladrillo rojo.Ventiladores interiores. Ondeantes visillos de algunas ventanas, otras permanecen abiertas con las cortinas separadas. El calor desnuda intimidades, mantiene las neveras abiertas. Algunos maridos sin camiseta buscan la última cerveza fría antes de saludar al mañana. Las lámparas están apagadas, tan sólo sombras parpadeantes que escupen imágenes enlatadas.

Un reloj de pared anuncia la madrugada,e l silencio de los grillos invade la tranquilidad aparente de la medianoche. En algún lugar suenan sirenas, se activan las alarmas, ladra algún perro, llora algún recién nacido.

Pies descalzos, secadores de pelo,aparatos de aire acondicionado, duchas de agua templada que bajan varios grados la temperatura corporal, lociones de crema hidratante,mosquitos preparados para un lujurioso y sangriento botín. El sueño se resiste a entrar en el jardín de los noctámbulos.

La vecina del 2ºC está tendiendo la ropa ya casi seca. Tras observar como gira el tambor de la lavadora, desdibujando los colores con la espuma del detergente, la melancolía le da permiso a echar un último vistazo a la retrospectiva del día.

Todavía los gatos negros siguen observando, ya es hora de irse a dormir,de navegar por las aguas de los sueños y despertarse en el nuevo día.

Y de nuevo la escena se repite.

BRASIL-JOHN UPDIKE

Rio de Janeiro.Verano.Bajo la majestuosa mirada del Corcovado se dibuja una barra de pan, en realidad se trata de la playa de Copacabana. Un olor a bronceador de coco invade la zona.La arena blanca baña infinidad de pies.El calor pegajoso invita a acariciar el mar, a sumergirse, a abrazarlo eternamente.Por el camino, bikinis minúsculos captan la atención de los transeúntes recién llegados a la playa,turistas que alojan sus preocupaciones en hoteles de lujo de primera línea.

Un bikini color carne realza la desnudez de Isabel, dibujando un cuerpo armónico de líneas suaves, el viento alborota una melena rubia, complemento de una piel muy clara.

Tristao Raposo es negro, procede de las fabelas, armado con una hoja de afeitar capea el hambre con los turistas que pasean como una cometa imperfecta y frágil. La felicidad carnal adquirida tras unas escaleras por unos pocos reales, entretienen sus digresiones por un tiempo,ése es el mejor momento para adquirir el botín.

Uno de sus tesoros mas preciados,es un anillo de oro que en su cara interior tiene escritas las siglas DAR.Envalentonado,con valentía mas intrincada y afanosa que el robo con cuchilla en mano,camina hacia Isabel para entregarle el anillo.

En este contexto John Updike,conocido principalmente por su personaje Harry el conejo, nos embarca en un viaje por los mundos del "orden y progreso"con cabida a sus tópicos íntimamente relacionados con las motivaciones humanas por el sexo, la razón de la existencia, las relaciones interpersonales y la muerte.

Basándose en la leyenda de Tristán e Isolda, nuestros personajes dejan escapar sus sentimientos, emociones y pasiones en una viaje alucinante por la geografía brasileña. Sostenidos por los quebradizos brazos de la supervivencia buscan el cáliz de la felicidad, escapando de la yugos familiares de Isabel cuyos prejuicios no aceptan la unión casi mística de la pareja.

Pese al sordidez de los comienzos del libro,se trata de un viaje muy especial que va absorbiendo al lector para transportarlo a lo mas profundo y salvaje de Brasil, desde las playas de arana blanca a la selva amazónica pasando por el mundo industrializado de Sao paulo. Una extraordinaria odisea condimentada con secuestros magia,esclavitud,hijos y hambre.

Me han encantado las increíbles descripciones de Updike,la evolución de los personajes,su aclimatamiento al medio,la fusión de realidad y ficción,su visión crítica de la situación del país,su sorprendente desenlace,aunque tal vez previsible final.

Realmente John Updike es un gran escritor y Brasil me ha dejado un buen sabor de boca.

PICNIC SESSION-CA2M

Jueves por la tarde,los brazos de la semana introducen mi cansancio en una bañera con agua templada y muchas burbujas.Tumbado cómodamente,una bebida refrescante con una rodaja de limón encuentra su asiento en un taburete amarillo justo al lado de mi mano izquierda.Una barra de incienso a la derecha provoca un hilo humeante con olor a Nag Champa, consecuencia de este momento espiritual , una espiral de digresiones danza en mi pensamiento y desemboca en la necesidad de algo fresco, con cierto aporte calórico. Me ponga la camiseta de rayas, pantalones cortos y aparezco en la azotea de las picnic sessions.

Se trata de una ensaladilla de arte.Una performance auditiva y visual,fresca y con mucha proteína necesaria para retroalimentar tu creatividad.Un espacio de intereactuación artistica,de vanguardía con cabida principalmente a la exploración de sonidos musicales, vídeos, libros, revistas y fanzines y la grata posibilidad de desoxidar el inglés con artistas principalmente norteamericanos.

Para la receta necesitas unos libros de Kerouac por ejemplo,música de Lætitia Sadier ,cantante procedente de los suburbios de París y no de París, conocida como la antigua componente de los Stereolab , que busca evolucionar,arriesgar,experimentar.También hay que echarle vino blanco y queso con mermelada en ruinas.

Quita las tapas al libro de Kerouac,el pegamento y las gomas los cortas en tiras,cada página la recortas en cuadrados diminutos.Introduces varios CDs de Stereolab con una pasta a base de vino blanco, y lo aliñas todo con queso desmenuzado y mermelada....

En la última sesión han regalado un "casete monamour", especialmente diseñado para el que camina por el paseo del manzanares, el que tirado no sabe que hacer en el retiro, el que aburrido de sintonizar radio terraza sueña despierto con el fin del verano.Esta casete es fruto de una radioperformance incluida también en las Picnic.

Puedes escuchar el casete,grabar tu voz,pegar las pistas con cinta aislante,regalarlo en algún bar de copas.......

Llegará septiembre, escucharé a los Air waves desde Spotify mientras mastico un chicle de mentol y eucalipto. Justo en ese momento me acordaré las picnic session,y del verano que se niega a despedirse.

Enhorabuena CA2M.

Reflexiones Marathonianas.

Tengo el dorsal 5669.No es que tenga 5668 competidores. Mi único competidor es el "yo" de ayer,la victoria o la derrota no es crucial,lo importante es sentirse vivo.

A zancadas piso un asfalto de recuerdos, el sonido de las pisadas es el reloj de los deseos, atrapo imágenes para introducirlas en el agujero que un día me hizo tropezar. En ese punto está el aprovisionamiento energético que me fortalece para llegar hasta el fin.

Sí.Quiero llegar hasta el final. El cansancio de los demás es un espejismo que absorbe mis fuerzas, los aplausos son emociones que no me pertenecen. En lo mas profundo de mi "yo" está la llave para optimizar la energía, para dosificar el esfuerzo, también está la armonía de mis pasos largos, el equilibrio en la aceleración y deceleración.

Ya escucho los rugidos del león en la meta, mis emociones se agilizan, este sentimiento vital me empuja ,evita creer que no me quedan fuerzas. Cada vez veo el reloj mas cerca, mi cámara visual aún lo desdibuja.

50o metros,400 metros....

Mi cuerpo se tensa totalmente. Las piernas,los brazos,el cuello, el corazón al limite de velocidad por la autopista cada vez mas estrecha. El reloj se va acercando, ya puedo distinguir los rasgos fluorescentes que poco a poco me deslumbran, cada vez me hago mas pequeño y el reloj mas grande, quiero atravesar sus puertas, quiero dejarlo atrás y descansar un rato....

Los rayos brillantes ciegan mis ojos, ahora no los necesito para ver perfectamente, todo ha acabado, y todo volverá a empezar. Eso es lo bello de la carrera.

En ese preciso instante suena el timbre del despertador. Empieza un nuevo día y corro mas que nunca para coger el tren de las 7:30.

LA SENDA DEL PERDEDOR

¿QUIÉN ES ÉL?

Desde un pueblo de Alemania cruzó el atlántico en barco.Su vida empezó en los Ángeles tiempo después.

De niño cortaba el césped del jardín de su bungalow.Su padre,con un suavizador de navajas, le azotaba en el baño cuando encontraba alguna brizna de hierba mas larga de lo debido.Era introvertido,sus acné galopante(una masa de furúnculos) le convirtió en impopular,hizo de la impopularidad un recurso para autofortalecerse,simulando incluso adorar el pensamiento de Adolf Hitler tan solo como provocación.Era duro por fuera y blando por dentro.

En el colegio no era un alumno destacado,sus notos nadaban en la mediocridad.Un día descubrió a Hemingway,a Sinclair Lewis y a los grandes escritores rusos del siglo XIX.Nadie se acercaba a él.Los niños, en voz bajita preguntaban a sus madres si era un monstruo.

Su introversión le llevó a frecuentar tugurios de cerveza caliente y alcohol barato,se consolaba con prostitutas que luego retrataba en sus relatos y poemas que no encontraban salida.

Viviendo en pensiones de barrios marginales,compartiendo licores escondidos en bolsas de papel,trabajando de cualquier cosa,él, relataba su dura infancia,sus castigos infantiles,sus realidades mas afiladas.Pronto empezó a vender algunos de sus relatos a revistas.Aquello le producía la satisfacción que alimentaba la energía para seguir escribiendo.

Un día se murió su padre,lo celebró con una orgía en la casa del difunto.

Su vida profesional encontró asiento en la oficina de correos,fue ahí cuando de repente entro el éxito por las puertas de su vida en forma de editor.Cuando estaba a punto de ser funcionario dejó correos para dedicarse plenamente a la literatura.Poco a poco se fue haciendo un sitio en el panorama underground.Los jóvenes adoraban su literatura desgarrada, tan diferente a lo que se escribía por entonces.En sus momentos de mayor éxito dio conferencias en la universidad.Que a veces acababan en disputa, parece ser que sus libros tuvieron mas éxito en Europa que en América....También escribió algún guión que Mickey Rourke protagonizó.

Quizá la mala vida, sus excesos y el alcohol, le pasaron factura tiempo después....El 9 de marzo de 1994 murió.

Si piensas intentarlo,

ve hasta el final.

No hay nada que pueda compararse

a eso.

Estarás a solas con los

dioses

y de noche refulgirá el fuego.

Hazlo,hazlo,hazlo,hazlo.

Hasta el final.

hasta el final.

La vida te llevará hasta

la risa perfecta,es

la única lucha que vale

la pena.