Como el mar en un cuadro de Turner.
Como el beso de fuego en un fotograma velado.
Como la revolución de una ciudad remota.
Como el sol abriéndose paso entre los árboles.
Como la oscuridad líquida de los rostros anónimos.
Como los caballos que galopan en las novelas.
Como enfrentarse al miedo cerrando los ojos.
Como la melodía balsámica y la estación detenida.
Como los barcos absorbidos por el tragaluz del horizonte.
Como la nostalgia que se extiende en las ventanas.
Como el pensamiento vencido por el remolino oxidado.
Los relojes son agujas en carreteras vacías.
Como el beso de fuego en un fotograma velado.
Como la revolución de una ciudad remota.
Como el sol abriéndose paso entre los árboles.
Como la oscuridad líquida de los rostros anónimos.
Como los caballos que galopan en las novelas.
Como enfrentarse al miedo cerrando los ojos.
Como la melodía balsámica y la estación detenida.
Como los barcos absorbidos por el tragaluz del horizonte.
Como la nostalgia que se extiende en las ventanas.
Como el pensamiento vencido por el remolino oxidado.
Los relojes son agujas en carreteras vacías.
