viernes, 31 de diciembre de 2010

BALANCES CONTABLES DEL 2010.



Preparados,listos,"ya".


Origen 2010-destino 2011.


Primer día del resto de nuestra vida. De inflexiones,de propósitos,de balances, de sueños dormidos que no quieren despertarse, pero el 2010 es el desencadenante del 2011,el origen, el precedente,la conexión. El 2011 es sólo un número,una fecha del calendario.La vida marca las pautas de las etapas,la vida te marca a fuego el calendario biológico,por eso hoy, en los aledaños del nuevo año,los dos polacos con maquillaje de cansancio toman el tren a la misma hora,la rusa despeinada se sienta en el mismo asiento,los dos africanos que hablan tan alto siguen con la misma energía durante el alba(ese momento que nos hace sentirnos tan torpes y quebradizos).Los deseos,las frustraciones,los anhelos,los propósitos irrealizados están escritos en las ventanillas del nuevo día,de todos los nuevos días,en la frontera de los recuerdos y los sueños,allí donde el carmín y las gominas de pelo distorsionan la imagen de quienes somos y a dónde vamos.


No importan los cierres contables,los deberes y haberes,los balances de cuentas.Hay quien mide la felicidad por el haber,hay quién busca el equilibrio en el deber.Incautos los que se crean que la cifra del haber arroja una cantidad mas alta. Me duele el déficit de sentimientos,de búsquedas,de sensaciones y el superhabit de lo impersonal,de lo individual,de lo hermético.Cada vez nos exigimos menos de nosotros mismos.....

Por favor,vivamos la vida como si fuese la última vez,con la misma intensidad porque los sentimientos son un arma de construcción masiva,porque hay que levantar las ruinas de nuestros edificios interiores,construyamos el futuro en lugar de destruirlo.

viernes, 24 de diciembre de 2010

La otra navidad.


Frustrados,caminamos descalzos sobre botellas de cava para reinventarnos.
Estornudan los bancos y sufrimos la gripe.
La codicia es la espiral de humo que empaña nuestros pulmones
Instalados en las cajas de cartón del remordimiento
Zozobramos vencidos por la fuerza de la noche.


Navajas de neón y charcos de sangre
Amasijo de huesos y carne sin alma
Víctimas de los precios y del frío
Inmunizados respiramos sin aire
Durmiendo sueños sin imágenes
Ahogados en el mar de la ginebra
Demos gracias por seguir con vida

martes, 21 de diciembre de 2010

NOCTURNOS-5 historias de Kazuo Ishiguro


Nocturno: Pieza de música vocal o instrumental, de melodía dulce y estructura libre.

Nocturno también es el primer libro de relatos de Kazuo Ishiguro, un escritor japonés nacionalizado británico que la crítica vincula generacionalmente a autores de la talla de Ian McEwan.El libro estuvo en primera linea de estantería en las librerías de este verano.


Se trata de cinco historias en las que la música,muy presente en la vida de este autor, es el telón de fondo,la vía de escape,el principio,el fin,el nexo de conexión de estos relatos que aunque autónomos tienen interrelación, podría decirse que forman un cuerpo único, un concierto de cinco elementos, un pentagrama narrativo. Aún siendo historias distintas, existe simetría en los elementos de la trama, coincidencia en los escenarios y algunos de los personajes relacionan éstas entre sí.

Artistas callejeros, guitarristas de oficio, cantantes pasados de moda,virtuosos del violonchelo, saxofonistas que no terminan de despuntar, personajes oscuros, crepusculares, desengañados por el tiempo en relación a las promesas del pasado. Desarraigados,todos están de paso hacía el destino del éxito. Los personajes se describen con ciertas dosis de acidez, desdibujados, curiosamente una virtuosa del violonchelo no lo ha tocado desde la infancia, o un saxofonista de segunda línea se realiza una operación estética para formalizar su éxito.

En el libro hay desengaños, encuentros y desencuentros, triángulos, matrimonios, soledades, música como eje de las relaciones humanas, como punto en común,como emoción conjunta, como recuerdo de amistades pasadas que vienen y van igual que los artistas aparecen y desaparecen de la escena, derrotas y exploraciones de los fronteras del éxito,frustraciones,sueños irrealizados, mezcla de artistas reales e imaginarios,intercambio de culturas.El autor es sensible en la forma de expresarse de los personajes según sus países de origen.

Me ha gustado la ambientación de las historias, desde la vida de los artistas callejeros en la plaza Veneciana de San Marcos a las audiciones de un guitarrista en el Londres más underground.Las historias son muy sencillas,muy fáciles de leer,verdaderamente entretenidas.

Aunque los relatos están muy bien escritos decepcionan los finales,creo que las historias son demasiado abiertas, planas. Los finales son demasiado gélidos, no resueltos, nada aclaratorios, los finales dejan indiferente,frío el lector que se queda sin aclarar si los personajes tienen o no capacidad para llegar al éxito.

Libro ideal para leer bajo el sonido de la lluvia de algún vinillo con las guitarras de Joe Pass o Django Reinhardt,del piano de Chick Corea,del Contrabajo de Esperanza Spalding y la voz de Ella Fitgerald o Sarah Vaughan.

La literatura está íntimamente relacionada con la música, desde Lorca hasta Murakami pasando por Henry James.La música crea afinidades,emociones comunes,sentimientos irreparables,me gustan los músicos de segunda o tercera línea de locales pequeños,me atrae el atrevimiento de los artistas callejeros,desde los percusionistas, el poco dilatado repertorio de algunos acordeones del este, hasta los cantantes de boleros del metro de Madrid.En algunas ciudades hacen castings para que los músicos ocupen un espacio en las redes de transporte.


"El señor Gardner se puso a cantar, de pie, en la góndola, su voz brotó tal y como la recordaba, suave, casi ronca, pero con mucho cuerpo, como si cantara con un micrófono invisible. Y, al igual que los mejores cantantes americanos, cantaba con un rastro de cansancio en la voz, incluso con un punto de titubeo, como si no estuviera acostumbrado a abrir su corazón de aquel modo. Así trabajan los grandes".

sábado, 18 de diciembre de 2010

A LOVE SUPREME


Mientras el frío le calaba los huesos, el recluso, recordó sus intentos frustrados por atravesar los barrotes de la libertad. A base de zancadas desmañadas intentaba aproximarse a la carretera. Su imagen era la de un tipo peligroso,aunque todo era un escudo para protegerse contra la bayoneta del mundo. Inconsciente, cometió delitos por exceso de potencia. No hay defensa legítima-pensaba- contra los embistes de la vida.Cuando llegó al desvío sin señalizar, previo a la autopista,desenfundó el pulgar del autostop.

Allí se conocieron,o tal vez en otra vida donde impulsados por la energía de la casualidad habían bordeados los aledaños de sus destinos.En su cuaderno de bitácora la describió con el pelo enmarañado y unas gafas oscuras. Por la brusquedad con la que conducía, su intuición le dijo que también escapaba de su pasado.

Como la conversación en el interior del vehículo no era demasiado fluida decidieron encender la radio, y buscar el refugio de alguna canción. Después de varias melodías, las compuertas, cerradas con la llave de la timidez, se abrieron. Encontraron la conexión en la música,con ella atropellaron el silencio. La aguja del cuentakilómetros de la emoción aumentó la velocidad, y no advirtieron que la radio se había desintonizado y había dejado de sonar, pero de repente,  la música volvió y el silencio ya no era incómodo.

Un saxo anunció su llegada, luego las escobillas nerviosas golpearon los platillos creando una atmósfera misteriosa, la velocidad acompasada con el bajo parecía marcar el ritmo con el que danzaban los postes de la luz en la autopista. Un piano por fin introdujo definitivamente al saxo que empezó a sonar como si fuese una explosión que erizaba sus pieles.Una voz grave puso palabras al momento (A LOVE SUPREME,A LOVE SUPREME ).Entonces, con una mirada de soslayo compartido, sus ojos se descubrieron a través del espejo retrovisor. Por alguna extraña razón, una tormenta interior empapó el alma ingrávida del recluso. Fue entonces cuando se enamoraron.

Al poco tiempo se instalaron juntos. Las primeras veces que hicieron el amor, él se mostraba cruel y despiadado,como si estuviesen peleándose, como si únicamente a base de lucha libre arrancasen destellos de amor. Días después, el mapa de sus cuerpos dejó de ser extraño. Les gustaba perderse por sus calles, y con los ojos cerrados repasar con los dedos todas las cicatrices.

Un día ella descubrió su cuaderno encima de la mesa. Inquietada por la curiosidad empezó a leer, se enteró de las circunstancias de su pasado, pero ya nada importaba, estaba absolutamente embriagada.Todo funcionaba a la perfección. El amor, un motor de la reinserción, le alejó de la delincuencia y cada vez necesitaba de menos esfuerzo para atravesar la cuerda floja y mantenerse siempre en equilibro. Pero entonces el destino caprichoso actuó y todo cambió.

Mientras salía de la casa esposado, notaba como esos ojos, los mismos que el retrovisor reflejaba en aquella autopista, se clavaban en su espalda. El almacén de lluvia orvallaba melancolía. La voz en off desgarradora de Coltrane le empapó por dentro. Enjaulado en el asiento trasero giró su cabeza para verla por última vez..

Algunos días y muchas noches después continúa encarcelado en la prisión del autocontrol.

domingo, 12 de diciembre de 2010

PACO ROCA-Las calles de Arena


-¿Quieres decirme,por favor,que camino debo tomar para salir de aqui?
-Eso depende de adonde quieras ir-Respondió el gato.
-Poco me preocupa donde ir-Respondió Alicia.
-Entonces poco importa el camino que tomes-Repicó el gato.

Lewis Carroll-Alicia en el país de las maravillas.


Hace poco escuché que "la vida es todo aquello que nos está pasando mientras hacemos planes para el futuro".El pasaje de Alicia y esta frase encuentran su conexión en una historia llamada Las calles de Arena,un relato gráfico de un hostorietista e ilustrador llamado Paco Roca,un comic del año pasado recomendado en la biblioteca municipal.


Las calles de arena es un proyecto gráfico arriesgado y profundo,ambicioso teniendo en cuenta la dificultad de esta difícil empresa de buscar la originalidad,es también un guiño a grandes de la literatura como Poe o Faulkner,o una evocación de los cuentos de Borges,o de la literatura de Cortazar.


Nuestro protagonista,es inmaduro,vive en la luna,su novia a modo de ultimátum le espera,es una cita crucial para formalizar su relación.Llega tarde,va con retraso,escoger el camino correcto,seleccionar las calles concretas,la ruta adecuada,es crucial.La historia es el transcurso de ese viaje por lugares habituales para alcanzar el destino,toda una metáfora esa de llegar al otro lado del barrio.


La irrupción de lo fantástico,la conexión entre los sueños y lo real,el desdoblamiento del ego,la peculiaridad de los personajes en relación con el protagonista hacen de la historia un experimiento profundo.


Hace una temporada tuve varios días el mismo sueño,me perdía en una terminal del aeropuerto,no encontraba la puerta de embarque,por muchas vueltas que daba siempre volvía al origen,las agujas del reloj destrozándome y mis piernas sin fuerza para correr,derretidas como mantequilla.Luego despertaba y reflexionaba,los sueños son todo aquello que nos afecta,y las pesadilla la exteriorización de nuestros miedos,de nuestros deseos frustrados,de todo aquello que nos atormenta. El relato es una inquietante y vertiginosa parábola onírica,a veces absurda con toques cómicos que invitan sutilmente a la sonrisa,sin incitar a la carcajada,cargada de simbolismo,de recuerdos,de desencuentros,de origines,de destinos marcados por el mapa del pasado,de la cantidad de cosas que nos perdemos inconscientemente por mirar tan hacia delante.


Las obsesiones que circulan en los personajes ensimismados carece de termino y efecto en sus empeños de coger las riendas de la vida,entre el catálogo de los mismos tenemos a un explorador agorafóbico que pasa la vida preparándose para salir del barrio,un cartógrafo que realiza mapas tejidos con tarjetas y azucarillos de los comercios y cafés de la zona,la mujer cartero que escribe ella misma todas las cartas,el conde Diógenes que vive de los recuerdos almacenando cachivaches durante años y rodeado de retratos porque no encuentra su reflejo en los espejos.


Las búsquedas,el mapa del destino,los desencuentros,el reflejo de los deseos,lo trascendente del paso del tiempo son las preocupaciones del autor.


Finalmente el sueño desbarata toda la historia provoca una reacción en cadena,todo queda demolido,sólo así termina la pesadilla.


Sin duda,me ha encantado este libro,resolver con letras apoyadas en dibujos temas tan profundos como estos es indudablemente digno,requiere maestría,talento,dosis de imaginación.


Las pesadillas no terminan al despertar,finalizan con otro sueño digno de ser soñado.



Muy bueno,lo recomiendo.

Teatro arlequín.



Improvisación-Hecho de transmitir o generar de forma espontánea una idea o sentimiento a través de la imaginación.Joaming es un espectácula de improvisación.Todo empieza a ritmo de reggae.


El sonido del reggae es la antesala del buen humor-pienso mientras bajo las escalaras del "teatro arlequín".Un espacio particular y peculiar escondido en algún lugar perpendicular a la gran vía.


Los artistas,aútenticos maestros de la improvisación dan cursos de iniciación a esta faceta artística,habilidad,manifestación de la creatividad,recurso tan útil a todos los niveles.En el espectáculo son creadores puros,cada actuación es una única e irrepetible porque el público muy participativo marca las coordenadas(tema y estilo)y lleva el timón.Si partimos de la base de que los actores son buenos,pienso que la calidad del espectáculo depende directamente de la creatividad del público para escoger temas recurrentes,imaginativos.A mitad del espectáculo me doy cuenta por los temas escogidos que, en general somos bastante predecibles,con honrosas excepciones se carece bastante de imaginación.


Lo escatológico,lo sexual,el fútbol entre otros son los temas conductores que los actores,motores de creatividad en estado puro,intentar transformar en algo coherente y con sentido del humor,hay que decir que lo consiguen a pesar de todo,es increíble como se adapta a todos los formatos,a todos los estilos,el timbre de sus voces tan múltiple,lo mismo da imitar el acento de los argentinos,que situarse en el contexto y el lenguaje de la productora Pixar para salvar el espectáculo,cualquier recurso,cualquier situación disparatada para a golpe de martillo espontáneo hacer encajar los temas propuestos.

martes, 7 de diciembre de 2010

EXITUS


Enroscado en insospechadas posturas solía jugar excitado, estirando el filo de sus navajas. Por instinto, enzarpaba las sardinas ya inertes desde antes del mercado. En las noches de tormenta buscaba cobijo al amparo de mis pies. A pesar de sobrevivir juntos a muchas batallas, envejecimos arrítmicos y con relojes distintos.

Su corazón eléctrico cruzó las montañas para instalarse en un valle infinito, las compuertas abiertas de la máquina de lluvia empañaron los cristales, el eco de las gotas resonaba por dentro como tambores de muerte. Durante años había agotado seis vidas y la séptima estaba desgastada, sin piel para protegerse de las agujas del frío que se hincaban en su alma. Era viejo y sufiencientemente sabio para sobreponerse a su intolerancia al invierno. A base de edredones, mantas y radiadores, ocultaba su cuerpo durante el gélido diciembre. Luego llegaba el calor del verano y buscaba consuelo en el frescor del mármol, de la piedra, de la brisa que mueve las cortinas de la noche.


Con mis yemas pude tocar el contorno de sus nariz por última vez, con esfuerzo acercaba su cabeza a mis dedos, lo sostuve de frente, entre mis brazos. Me percaté de sus ojos, lo necesariamente valientes para vivir tanto tiempo. Nunca tuvo miedo de luchar hasta el final, hasta que las piernas le fallaron, hasta que el conocimiento dejó de inquietarle, hasta que lamiéndose las heridas consiguió únicamente dilatárselas.


Teñido por el reflejo de sus cálidas líneas, mis ojos se cubrieron por las mareas de la ternura, mis lágrimas náufragas, ahogadas en sentimientos de doble dirección, su manifestaron provocando un dulce escalofrío recorriendo mis brazos. Sabía que era la última vez y éso me perforaba por dentro, debilitaba mis piernas.


Hacía tiempo que había dejado de superar los obstáculos a brincos, la vida consiste en superar obstáculos a oscuras, sólo se rindió cuando dejó de ver en la oscuridad.

Descansa en paz.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

LOS JUEGOS DEL HAMBRE-Suzanne Collins


Un día una guionista de programa infantiles y escritora de libros para niños,llamada Suzanne Collins estaba viendo la televisión,aturdida por el aburrimiento, empezó a cambiar de canal,primero imágenes de la guerra,luego un reality show.Entonces la bombilla de su creatividad se encendió y nació este libro.


Llegó a mis manos tras una conversación de cafetería pesimista y destructiva acerca del futuro, la ciencia ficción,la televisión,el mundo que construimos.Escéptico a la recomendación lo concebí como algo útil para desengrasar de literatura de mayor peso.Dos días después el libro generó tal adicción,que dejó de ser adicción para convertirse en obsesión.



Cuando hablo de obsesión, hablo de robar tiempo al sueño,de evitar todo compañía que perturbe la lectura,de comer leyendo,o leer comiendo,de leer en cualquier parte y en cualquier momento.Una mañana, por un descuido, el libro se quedó en casa,su ausencia en el tren de cercanías me provocó un sentimiento contradictorio y frustante.



Un mundo apocalíptico,un desastre devastador,un país Panem(antes EE.UU), doce distritos absolutamente inconexos e incomunicados,un gobierno poderoso y tiránico(El capitolio),un macabro reality Show organizado por el propio gobierno para reforzar la sumisión de sus habitantes.El brutal juego consiste en elegir a dos niños de cada distrito(tributos) para una lucha a muerte por la supervivencia, sólo puede quedar uno.


La historia tiene un poco de los visionarios (Huxley,Orwell,Bradbury),algo del "Señor de las moscas",algo de "La Carretera" de McCarthy,un poco de "Ácido Sulfúrico" de Amelie Nothomb, o "La larga marcha" de Stephen King,neoclosicismo futurista representando el mito de Teseo, o una lucha de gladiadores en un particular y futurista anfiteatro.


Los juegos del hambre son un relato de aventuras,de acción y reflexión,de suspense,de emociones tensas,una alegoría del mundo,allí donde los derechos humanos son un recuerdo efímero,una apología de la supervivencia.Es verosímil pero espeluznante,está perfectamente contado,el ritmo frenético y preciso atrapa,envuelve,no deja indiferente.


Está contado en primera persona desde la perspectiva de Katniss,la protagonista de la historia,un perfil idealizado para la supervivencia,es decir:Inteligencia emocional,fortaleza interior,valentía y humanidad.


Magistral,absorbente,sin tregua,cargado de trampas,robos,batallas,hambre, conspiración,tácticas de combate,frío y sed,enfermedades,pura psicología, porque sobrevivir es una encarnizada lucha interior.


Lo recomiendo: casi sin cortar en pedazos se puede engullir,sin necesidad de masticar porque se deshace en la boca...

miércoles, 24 de noviembre de 2010

El cielo es azul, la tierra blanca-HIROMI KAWAKAMI




Una historia de amor llevada al cine,todo un éxito en Japón,primer libro de esta autora traducido al castellano,sutil,sin espacio para lo gratuito,el lector no exige que el texto sea más explícito.Delicado y poético,estimulante,con ese tipo de personalidad propia de la literatura japonesa marcada por el mestizaje de la tradición y la vanguardia,por los detalles sensibles en la introspectiva de los personajes.


Los caprichos del amor desafiando los convencionalismos,una historia de soledades paralelas,soledades compartidas por acuerdo tácito entre dos personajes que se complementan.La fragilidad emocional de Tsukiko,una antigua alumna, frente a la serenidad del maestro, unidos por sus heridas, frontera de sus continentes internos.

El libro recoje todo una sucesión de acontecimientos que nacen con naturalidad,todo un viaje encaminado al acercamiento de dos almas,todo un proceso ajeno a los clichés de lo políticamente correcto,una transformación emocional y emotiva alimentada por la belleza,la ternura y la profundidad.El libro es un estudio de los estímulos que desencadenan el amor,todo un protocolo que desentraña la conexión espiritual,un desmembramiento de las relaciones humanas,contado con naturalidad y sutileza.


Me gusta la evolución de los personajes ,me gusta la intensidad,que paulatinamente va adquiriendo el libro aunque a veces es algo previsible,el tratamiento en cuanto al ritmo de la historia,la proyección de la frustración con efectos a terceros es para mi lo mejor conseguido del relato,la construcción de los personajes,la sencillez poética,una especie de Haiku adaptado a la comprensión occidental.

Reflexión:

Descubrir el amor es un proceso complejo,una torbellino interior,un espiral de sensaciones,un bucle de sentimientos.


La casualidad es el motor hacia la espontaneidad, la espontaneidad es la carretera hacia los estímulos,los estímulos son el vehículo para atravesar la frontera de lo inconsciente a lo consciente.Descubrir nuestro reflejo en el espejo del amor, cierra el proceso cognitivo.

domingo, 14 de noviembre de 2010

LOS NADIES.



Soy pasajero del tiempo,de la raza común,de los que sueñan y a veces duermen sin soñar,de los que duermen despiertos y a veces viven sin dormir,de los que con su aliento desgarran el diente de león de la vida.Tengo agujeros en los bolsillos y goteras en el alma,unas gafas con los cristales sucios,un mechón rebelde y dos muelas partidas...

Soy de la raza de los "nadies" y me emocionan los versos.

LOS NADIES.
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de
pobres,que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte,que llueva a
cantaros la buena suerte;pero la buena suerte no llueve ayer,ni hoy,ni
mañana,ni nunca,ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte,por mucho
que los nadie la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se
levanten con el pie derecho,o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadie:los hijos de nadie,los dueños de nada.
Los nadie:Los ninguno,los ninguneados,corriendo la liebre,muriendo la
vida,jodidos,rejodidos.
Que no son,aunque sean.
Que no hablan idiomas,sino dialectos.
Que no profesan religión,sino supersticiones.
Que no hacen arte,sino artesanía.
Que no practican cultura,sino folklore.
Que no son seres humanos,sino recursos humanos.
Que no tienen cara,sino brazos.
Que no tienen nombre.Sino número.
Que no figuran en la historia universal sino en la crónica roja de la
prensa local.
Los nadie,que cuestan menos que la bala que los mata.
EDUARDO GALEANO.

sábado, 6 de noviembre de 2010

A. HEMON-Incuestionable.



Trabaja de aparcacoches en un restaurante de lujo en Chicago.Juego a imaginarle en el momento en el que el propietario de un todo-terreno beige que consume gasolina suficiente para dar energía a todos los motores de Zaire, lee Aleksander en el pecho de nuestro aparcacoches.Por su nombre,por su acento, imagina que es un inmigrante de algún país de la Europa del este,alguien que simplemente busca sobrevivir.Este atisbo de preocupación es una suposición porque su única y real inquietud es la imagen que proyecta el dorado de la chapa de Aleksander.
Lo que no sabe es que nuestro aparcacoches es alquimista literario,un buscador del tesoro de la belleza a través del exquisito mestizaje de lo dulce y lo amargo.Un estudioso de los detalles,aplicador de la teoría de la incertidumbre para con sus palabras dibujar aquello que se escapa del ojo del hombre-común.Un autentico artista,un maestro expulsado de la vida y encarcelado,vigilado por alcaides grises, en universos acristalados que casi tocan el cielo.Se llama Aleksander Hemon.


Su nombre un día se convirtió en tinta,brotó de lo desconocido para acabar, no se bien cómo, en mi "moleskine".Los títulos,los autores llegan a nosotros en vehículos de heterogénea naturaleza,es curioso el proceso para escoger un libro y no otro,para decantarse por un título.Si alguien nos lo recomienda ha de tener la estima adecuada.Si nos lo aconseja la televisión,la radio o la prensa provoca desconfianza o confianza en función de la fuente.Si vemos a alguien cuya apariencia nos atrae,y decidimos anotar el autor del libro que le vemos leer,tal vez nos arrepintamos y esa persona deje de atraernos o quizá toda sea una sorpresa...

No recuerdo por qué vía llegó La cuestión de Bruno a mi mesa de noche.

Se trata del primer libro,un conjunto de relatos breves de un escritor Bosnio,de Sarajevo,que en la guerra de los Balcanes se fue a una ciudad USA para que las pesadillas de los francotiradores se tiñeran del sueño americano.

Me gusta que haga suyas las historias,que los relatos sean un pretexto,que su auténtica voz se inmiscuya en la historia para hablarnos de su vida....

"Esta historia fue escrito en Chicago(donde vivo),en el metro,tras una larga jornada de duro trabajo como aparcoches en un aparcamiento en 1996 d.C"

Utiliza todos los medios para conquistar al lector,para ganárselo,para metérselo en el bolsillo,es original,tiene una imaginación brillante,las estructuras de sus relatos a veces resultan distintas,deleita y produce escalofríos al mismo tiempo por su manera de manipular el lenguaje,las historias son una biografía de autoficción,inquietante,desgarradora aunque a veces tierna,simpática,atípica.Tiene mucho talento,mucha capacidad,transmite aunque alguno de sus relatos resultan algo denso,es muy interesante su compromiso con el detalle,su ironía a veces esperpéntica.


Era un barco decrépito, con escala metálica descascarillada y finas capas de óxido que,al pasar la mano por la barandilla podían cortarte los dedos.La escala subía en espiral como una toalla retorcida.-Esperaba el tio Julius-.

El tio Julius me dio un beso áspero y húmedo en la mejilla:la comisura de su boca rozó la mía,dejándome un punto de saliva por encima del labio.Pero sus labios eran blandos,como babosas,como si detrás no tuvieran nada en que apoyarse.Cuando nos fuimos del muelle nos dijo que se había olvidado la dentadura en casa,y entonces como para demostrar que nos estaba diciendo la verdad,me dirigió una sonrisa,enseñándome las rosadas encías surcadas de bermellón.Olía a colonia de pino,pero de dentro le salía un tufillo a podrido y descomposición que empapaba el fragante halo.Oculté la cara en la falda de mi madre. Oí la risotada del tio Julius.

-¿Podemos volver a casa?-grité.


A veces resulta poético aún queriendo ser escatológico.En el segundo relato habla de Alphonse Kauders,un desconocido en nuestra cultura,alguien que conoció a Hitler,a Stalin a Rosa de Luxemburgo o Eva Braun.
El doctor Joseph Goebbels hablando de las ventosidades de Alphonso Kauders dijo: Se parecían mucho al lamento de una interminable sirena solitaria,melacolía en su forma mas pura.

Hay un relato que habla de su infancia,su imaginación,sus corazonadas,sus sentido de la intuición,el presentimiento de que su padre era un espía,la manera tan cercana de contarnos como inspeccionaba los cajones de la habitación de sus padres,de como su padre le enseñaba el lenguaje morse,de como revisaba los álbumes con retratos que un día pasaron del tono sepia al desgastado amarillento.Todo un lujo de detalles que nos transporta a la época de los porqués.


Dentro de una historia se entremezcla otras historias,a veces deja la puerta abierta a la imaginación del lector,me gusta que los personajes cobren vida distorsionados por el ojo de buey de algún otro personaje, que a su vez hemos de imaginar.

La carroza avanza.La mirada del archiduque Francisco Fernando penetra entre la multitud y ve ahora los musculosos brazos y las correas del acordeón que ciñen los fuertes antebrazos del hombre:ve el teclado negro y beige y se da cuenta de que falta una tecla;distingue el oscuro rectángulo en el lugar de la tecla ausente.La carroza pasa delante del hombre y el archiduque cree sentir su mirada en la espalda.Está tentado de volverse pero eso resultaría claramente indecoroso.El archiduque se pregunta por toda esa extraña gente,por ese hombre que no parece sentir odio alguno hacia él ni hacia el Imperio,y empieza a sentir curiosidad por esa tecla.¿Se podría tocar una canción sin ella?¿Como sonaría "Liebestob sin que nunca se tocara una nota determinada?.

El relato mas desgarrador,mas puro,el que más me ha impactado,el que ha arrancado todo tipo de emociones encontradas se titula "Una moneda" es todo un giro narrativo,un compendio de cartas a dos voces,las que envía una mujer de Sarajevo encargada de montar las imágenes de una guerra para que lleguen a los telediarios,y las cartas del narrador que tiene otra particular guerra,la guerra de la supervivencia en un piso de Chicago plagado de cucarachas.

Son cartas tan afiladas que se te clavan,brutales,escritas con una intensidad asombrosa,para mi sin duda el mejor de los relatos.Este relato es casi,uno de lo mas intensos relatos que he leído en toda mi vida.

Francotiradores,escombros donde antes había vida,fuegos artificiales de destrucción,trajes de baño en forma de chalecos antibalas,jaurías de perros,alcantarillas,la muerte inconsecuente,el amor de dos hastiados cuerpos,los sueños mas dulces son las pesadillas,la compañía de la soledad,en definitiva, la supervivencia atravesando todas las barreras....

"Sarajevo es una ciudad sin gatos.Esto ocurre porque la gente no tiene con qué alimentarlos,o no puede llevárselos cuando huye,o porque han matado a sus dueños.De ahí que los perros a los que sus amos no pueden alimentar ni llevar consigo los cazan y los devoran. Con frecuencia entre el escombro de las calles,se ven,atascados en alcantarillas,o bajo coches calcinados,cadáveres de gatos o cabezas con un rictus de muerte y colmillos como dagas en miniatura.A veces hay dos o mas perros que luchan por un gato,arrancando un chillido a cada trozo de carne y pelo desgarrado."

Mientras, la segunda voz escribe:

"El martes tuve la impresión(alucinación) de que me corrían cucarachas por las canillas:debo de estar perdiendo la cabeza,a causa de la soledad y el vacío que constituye mi vida.La sensación me asaltó en un concierto de rock,mietras chicos y chicas agitaban la cabeza como un sonajero.Creí que eran cucarachas de las que se crían en mi casa,que las había traido del apartamento sin saberlo."


Me gusta este libro,principalmente por dos poderosas razones.

Hemon escribe en una lengua que no es la suya,el inglés,eso le confiere más mérito si cabe.Pero principalmente me ha gustado porque utiliza historias para contar su historia y por alguna extraña razón su manera de contarlas,esa forma en la que el narrador-autor de repente habla en primera persona, y se convierte en protagonista me identifica,me recuerda a este blog, que me atrevo a decir,me ha dado tanta satisfacción personal.

Escuchando el otro día lo que alguien decía sobre el ensayo,pienso que sólo puede gustarte una historia si entre tú y la historia nace,expontáneamente, una relación sentimental de afinidad.

miércoles, 27 de octubre de 2010

Mis pilares de la tierra.


Hace unos días les pusimos cara.Los teníamos olvidados en alguna parte de la estantería de los recuerdos.Son personajes del Best Seller entre los Best Seller,son personajes del libro con el que muchos se iniciaron en este deporte de riesgo que es la lectura.Hablo de Jack Jackson,de Tom Builder,de Aliena,del prior Philip,de los Hamleigh entre otros tantos que habría que nombrar...

No hay día que en los vagones de un tren de cercanías no vea a alguien con la edición de bolsillo de "Los pilares de la tierra",ajeno a las modas,extemporal,este libro de Ken Follet,por su significado, tiene una vital importancia en la literatura de comienzos del siglo XXI.

Lo leí hace mucho,no recuerdo cuando,hace más de doce años,tal vez quince,las fechas desaparecieron de mi disco duro mental.Mi historia con ese libro tiene ciertos paralelismos con su argumento,analogías con la construcción de la catedral.Lo empecé a leer en un momento en el que los andamios de mis brazos sostenían con fatiga sus pesadas hojas, difíciles de pasar puesto que en esa época la literatura, no estaba entre mis auténticas aficiones.

Fue un regalo de cumpleaños,estaba dedicado,era una edición de bolsillo,me parecía todo un reto en aquella época.Empecé con fuerza,con perseverancia,con tesón,pronto conseguí leer unas 200 páginas coincidiendo con la fase de toma de contacto,de presentación de la historia,de perfilarse la trama.Entonces, un hecho inesperado cerró ese capítulo de mi vida, cambié de domicilio,de ritmo,de etapa, mientras, el libro era el pilar interior de una caja de cartón.Por ciscunstacias personales lo olvidé por un tiempo,incluso años,tantos que ya estaba en la universidad y pasó de esa caja de cartón a otra de madera cuyo tacto provacaba una sensación cargada de ilusiones.En aquello época ya era un lector mas constante,terminé otros títulos sin dificultad,era la época en la que los Hamleigh amenazaban con gobernar para siempre mi estantería si no tomaba prontas medidas.

Un día decidí retomarlo,la trama me entretenía pero era un mal momento para el entretenimiento.Las clases,los exámenes,el deporte,los amigos en esa fase de reclutamiento,leer suponía perderse cosas,y vivir suponía perderse mucha lectura.Luego llegaron las necesidades del verano,el sol,el salitre desdibujando la dedicatoria.

Pasaron algunos año más, y murieron algunos personajes,finalizaron sangrientas batallas,hubo acuerdos,mercados y mercaderes,amores nuevos,y la fachada empezaba a dar sombra,pero el reloj se derritía en la página 723, la historia se paró durante un tiempo,como cuando Jack Jackson deja Kingsbridge para irse a Francia, amenazando con instalarse en el olvido.Y se instaló en el olvido,y de nuevo en otra caja de cartón cambié de provincia,y pasé página...Ya iba por la 753 y mi vida de nuevo cambió.En unas vacaciones en Ibiza,el libro sufrió un accidente y casi muere ahogado en el mar,la dedicatoria estaba totalmente borrosa y enmarañada,el cartón de las pastas casi deshecho,las páginas saladas...


VARIOS AÑOS DESPUÉS...

Volví a coger el ritmo de lectura,ya había superada la barrera de las 1000 páginas,la catedral se estaba terminando mientras la vida estaba teñida de un color esperanza intenso.Quería terminarlo tumbado en el parque del Retiro en Madrid,pero de nuevo el infortunio derribo mis "Pilares",la mochila en la que el ejemplar de bolsillo transportaba la historia desapareció,la perdí de vista unos instantes y unos pasos rápidos se encargaron de hacer el resto....Mi ejemplar,con la dedicatoria salada y una mancha profunda de 47 páginas, tenía un nuevo dueño que tal vez decepcionado con su contenido,introdujo en alguna papelera...(quién sabe).


Días después alguien me presto otro ejemplar de otro tipo de edición,la letra era muy pequeña y di un salto atrás en el número de página La historia continuaba,estaba a punto de finalizar,era cuestión de horas.


Al fin lo pude terminar,completar mi catedral interior,hace años de entonces pero tengo la esperanza de encontrar un día en el rastro o en cualquier tienda de libros de segunda mano el ejemplar que perdí...


Para resarcirme de toda esta historia,y como siempre hay segundas oportunidades ,me compré la edición de lujo de "Un mundo sin fin ", y lo terminé en una semana....

sábado, 16 de octubre de 2010

Cocinas en blanco y negro.


Las agujas del reloj de cocina viajan encojidas mientras su polaroid retrata la vida en blanco y negro.Hace tiempo el miedo amenazó con instalarse en su cuerpo. Solía tumbarse en la frontera, temiendo que un plato despeñado desde la alacena, se rompiese en mil pedazos. Mas tarde ese sentimiento se convirtió en atracción.

Ahora se siente protegida. El caleidoscopio de cristal le aisla de los petardos, distorsiona el eco de las batallas, amortigua el sonido de los cláxons y las prisas. La cocina es su refugio en el interior del árbol que el otoño sacude con fuerza.

Hace poco era verano, solía recostarse contra el oxidado ventilador de la nevera encontrando la paz en su sonido, le encantaba la luz interior, brillante y misteriosa, propagándose tras la puerta del frigorífico. Según pasa el tiempo, y el frío va atravesando se chaqueta de pelo, el calor del horno le reconforta, se enrosca como un ovillo de lana y viaja mentalmente subida a la locomotora de la olla express. Sin rumbo, va por el mundo cruzando bosques de albahaca, de eneldo, eucaliptos. El sésamo y el curry le llevan a Asia. Siente una especial atracción por la canela. Tras los desiertos del comino encuentra un pozo para refrescarse..

En la cocina nunca está sola, él le acompaña. A veces, tumbado apoya su cabeza en el mapa de su espina dorsal y le cuenta historias, otras veces le gasta bromas acariciándole la nariz y los ojos con las manos todavía mojadas y tibias, tras fregar la vajilla. Ella adora su templanza con los cuchillos buscando el equilibrio de las cosas, encontrando la simetría en la verdura. Mientras absorbe sentimientos como un viejo estropajo, se mantiene despierta, receptiva y preparada a que algún pedazo de carne caiga voluntariamente de la tabla de corte.

Sus tesoros están guardados en una estantería, detrás del bote de las pastas, a veces en una caja de cartón, a veces en un tarro de cristal con tapa giratoria, abrirlo es destapar la esencia del optimismo, alejarse de sus traumas infantiles provocados en aquello prisión de la que un día su infancia decidió fugarse.

Ya escucho sus pasos...viene hacia aquí, con su caminar ágil y gracioso. Ya estamos juntos en la cocina.

sábado, 9 de octubre de 2010

Dándole vueltas-Frederik Peeters


Le conocí hace tiempo,me emocionó,me entusiasmó su sensibilidad,su naturalidad en cuanto a los puntos de vista de la vida,su manera tan cercana, ajustada a los márgenes de la perspectiva de la realidad,la ternura de sus sentimientos tan equilibrados, el silencio de sus personajes,mientras sus ilustraciones hablan por sí solas.


Freederik Peeters da su primer golpe de efecto en mis sentimientos con Píldoras Azules,una historia de amor,de SIDA, verdaderamente especial.


Un tiempo después decido sumergirme en sus orígenes, en la retrospectiva de sus relatos gráficos con Dándole Vueltas,se trata de una recopilación de historias de diferentes épocas,un todo ecléctico remontable a su infancia,a sus veranos en Suiza,a sus películas favoritas,a la inocencia de sus anhelos.Algunas contados con cinismo,otras con humor negro,todas las historias reflejan la realidad de la vida,todas tienen una moraleja con la que identificarse.


La felicidad,los roles,los clichés,la nostalgia,la justicia,la tolerancia,las busquedas interiores,la filosofía de las cosas,el paso del tiempo,la huída de la realidad,todo un flasback caleidoscópico que nos transporta a un mundo,parecido al que conocemos.


Me gusta el refuerzo del dibujo en una buena historia,me gusta que los dibujos a veces digan más que las palabras,tengo esta reflexión en uno de mis viajes, sumergido en lo cotidiano.Saco la cabeza por la ventanilla de mi interior, observo, pienso casi en alto, creo que el comic entra muy directamente,es cercano, llega fácil.Aún así me encuentro en un mundo en el que cada se vez se lee menos,me doy cuenta que ni siquiera las cartas del banco,ni los contratos,ni las pólizas de seguros,me doy cuenta que hasta las revistas del corazón están recortando palabras,ahora son fotos y viñetas,que buscan la novedad en el golpe de efecto para alimentar el morbo.....


Supongo que todavía hay esperanza.Recomiendo Píldoras Azules y muchas de las entrañables Historias que Dándoles vueltas recopila.

domingo, 3 de octubre de 2010

CUENTAS PENDIENTES-Martín Kohan.


De pequeño no entendía a mi padre cuando decía-"Está en el mundo porque tiene que haber de todo".Pues bien, Lito Gimenez , protagonista de una historia que un escritor argentino llamado Martín Kohan nos relata en un libro titulado, cuentas pendientes, se acerca a lo que esta frase puede representar.


Conocí la literatura de Martín Kohan a través de la biblioteca municipal. Las iniciativas de la biblioteca para acercar la montaña de la lectura a los alpinistas del mundo les llevó este verano a publicar una revista con una serie de libros congelador, especiales para refrescar el mas caluroso de los veranos. Entre sus recomendaciones está Cuentas Pendientes. Por desgracia, durante un tiempo, la biblioteca municipal estuvo enfadada conmigo, decidió castigarme con lo que mas daño me podía hacer, dejarme sin libros todo el verano, la causa, un libro que desapareció en el aeropuerto de Zurich y que tal vez aún esté sobrevolando alguna ciudad del mundo.


Lito Gimenez encarna el infortunio, la torpeza , representa un mundo teñido por el color del fracaso, por la espinosa rutina que amenaza con envolverlo todo con sus garras. El autor ha desplegado toda su imaginación y la ha puesto al servicio del ensañamiento, dibujando una historia con pinceladas grotescas, marcadas con un claro carácter despiadado, irónico , realmente no tiene piedad y su actitud contagia al lector , lo aleja de las proporciones del realismo, creando genera animadversión por este personaje.


Gimenez es casi un anciano, militar jubilado, su historia también es la historia de la dictadura en Argentina, vive en una casa con un patio al que los vecinos tiran todo tipo de desperdicios, su ex-mujer y su suegra enferma, viven unos pisos mas arriba. Debe varios meses de alquiler, el dinero que consigue se la gasta con viejas y no tan viejas prostitutas que son la válvula para intentar escapar de su mediocridad.


El libro tiene pasajes cómicos, casi de carcajada, algunos de corte escatológico, es la manera de desdibujar al personaje, de condenarlo, de hundirlo.


Paso páginas y páginas y no entiendo, no capto el mensaje, no capto el sentimiento incompasivo, no encuentro ese giro que ha de dar el libro en algún momento.Pero entonces ese giro llega, y de repente lo entiendo, las cosas empieza a cobrar sentido, me doy cuenta que todo es relativo. Como la felicidad, la desgracia no existe, si no hay confrontación, al igual que la felicidad no existe sino hay desgracia para hacerla a su medida. Ahora entiendo también las palabras de mi padre y la subjetividad de sus frases.


Los libros siempre encierran moralejas,lecciones a aprender, y este de Kohan , autor que desde hoy tendré en cuenta, nos ha dado una clase ética muy interesante, a la vez que imaginativa y desesperada.


Fresco muy fresco, actual pero no pasará de moda.


viernes, 1 de octubre de 2010

Naufragios de papel.



Un día defraudé a un amigo involuntariamente,me enteré con el tiempo,luché por recuperarlo.Incluso llegué a escribirle una carta que jamás conseguí enviar,tiempo después la metí en una botella y la lancé al mar, decía algo así:


¿Aún sigues enfadado?.


Se que vamos por el mundo de forma frenética.Caótica.Haciendonos daño.La vida es un cuento de ruido y furia que no significa nada.En un futuro lejano nadie que nos haya conocido se acordará de ésto y nada tendrá importancia.Sé que sólo nos interesa el momento. No existe el mañana, no existe el día ni la noche, el atardecer es extraño, es como si el viento acelerase la despedida del sol para llevarse de paso las hojas de la inconsecuencia, desnudando el arbol de mis palabras.

Bajo en mi monopatín por la cuesta abajo de los días,no puedo mirar a los lados si quiero mantener el equilibrio,me ciega la limitación de ver sólo en línea recta. Pero un día recupero la visión...Ese día es hoy.


Cuando cometes un error estás ciego por un tiempo,pasas por diferentes fases ,primero la de recuperar la conciencia, más tarde recibes el informe del alcance de los daños, luego lo colocas justo encima de tu mesa mental y buscas una pronta y eficiente solución, pero tal vez ya es demasiado tarde. Ese "tal vez" me produce sudores fríos, temblores, miedo a caminar por las arenas movedizas de la incertidumbre. Quiero escapar cuanto antes, volver al comienzo, pero la naturaleza de los cosas conlleva un proceso, un protocolo que no me puedo saltar aunque me gustaría.Sí, la naturaleza de las cosas echa raíces allí donde antes había cemento, raíces cuyas espinas se clavan por dentro brotando enredaderas que amenazan con derrumbar lo que hemos construido.


De repente te atrapan los recuerdos....

Una canción que juntos tarareamos, una guitarra que tú me enseñaste a acariciar y arrancarle algo parecido a una nota, una adversidad compartida. Es curioso,las batallas que perdimos hoy dan cobijo a mis heridas. Hace días que ya no vivo, sólo recuerdo y sueño, tengo miedo a despertarme, tengo miedo a perder la memoria, tengo miedo a olvidar.

Por desgracia estás lejos, en otro ciudad, en otro planeta, en otro historia a la que ya no pertenezco, en otro universo al que no puedo llegar porque el mapa se hundió en el naufragio...Aunque buceo todos los días en un mar de dudas que me devuelve al principio, los abrazos embargados siguen reposando dulcemente en una caja fuerte de cristal, y no encuentro la llave maestra. La busco entre las canciones del disco que me regalaste cuando terminamos aquel año de universidad,cuando distaba un verano para volvernos a ver.....Desde entonces ha pasado mucho más tiempo.


AÑOS DESPUÉS EN OTRA VIDA....De repente apareces,la energía de la casualidad nos ha empujado al mismo lugar,nos ha cruzado para darnos otra oportunidad.....Que tal vez no aprovechemos.Soy consciente que eres tú, no has cambiado tanto.


Ahora que el mundo me parece fresco y nuevo, aún recuerdo esa imagen danzante en mi retina, aún recuerdo esa simple conversación:


-Eres tú,me dijo
dije un sí mudo y entrecortado.
-Si no tienes prisa podríamos tomar un café-dije.
-Te dejo mi teléfono, que hoy he quedado,llego tarde.
-Me alegro mucho de verte, sabías que(me tiembla la voz).......bueno,ya te lo contaré.
-Llámame.
-LO HAREEEEÉ....


Nunca nos volvimos a ver.


jueves, 23 de septiembre de 2010

SPAIN(INTRO) FROM BARCELANA


Viernes de nuevo. De nuevo un andén. La peonza de un tren que a lo lejos rompe el silencio de la mañana, sus formas aún borrosas se empiezan a dibujar, primero la imagen mental, luego aparece en la curva de las vías. Jota corre,llega justo a tiempo.Se coloca en un espacio desnudo,entre líneas paralelas a las puestas que enjambres humanos, en procesión, forman perfectamente. Su situación es inofensiva. El reojo de la muchedumbre burlándose de sus escasas posibilidades así lo acredita.



El tren llega a la hora de siempre. Algo inesperado ocurre, se obra el milagro, hay un cambio de planes, su habitual parada se hace escasos metros atrás, justo para que Jota, deslumbrado por la luz victoriosa del vagón ,alcance el primero su destino....LOS ASIENTOS.


¡Un golpe de suerte!-Piensa-mientras atraviesa las puertas. La multitud bracea de forma anárquica, la adaptación a los cambios siempre es desordenada y heterogénea. Los resignados, los furiosos, los que hacen de la adversidad una lección, una lucha, los que esperan al siguiente tren que tarde o temprano volverá a pasar........


Jota disfruta del premio,una ventanilla para apoyar su cabeza o si le apetece incluso ver el amanecer(un verdadero regalo).Está cansado de la tensión de la cuesta abajo de los días,por ello no se sumerge en universos infinitos con música y letra. Decide susurrar mentalmente un recuerdo para oídos de cristal, el botón del i-pod de su memoria empieza a girar buscando una carpeta en el hipotálamo con el archivo adecuado. Por fin se para en un recuerdo:


LUGAR-Barcelona.


SITIO-Escaleras del museo de Cataluña(Monjuic).


El castillo de San Jorge en Lisboa, El Sacre Coeur en París o el Templo de Debod en Madrid. Cada ciudad tiene un lugar especial, todas se parecen entre sí. Desde Monjuic podría verse Madrid,Lisboa o París. Aunque era consciente de que las vistas no eran de Madrid o Lisboa. Barcelona sólo es un nombre propio, un titulo, una gran ciudad dónde sentirse pequeño.


EL MOMENTO- Un momento de silencio roto, los flaxes de los turistas paralizados por unas cuerdas de guitarra, junto a los turistas soledades buscadas, encontradas,también casuales viandantes que habían saltado los muros de la indiferencia para trasladarse al barrio de las emociones.


LA GUITARRA-Apenas tenía cuerpo,el viento le atravesaba,estaba casi desnuda,todo era mástil produciendo sonidos, emoción en estado puro. A veces los sonidos eran conocidos, pero sonaban de una forma totalmente distinta que hacía especial su lenguaje.

EL ARTISTA-Alguien feliz, con la capacidad de entusiasmar, un mago que hila versos mientras acaricia las cuerdas, manteniendo un diálogo con la belleza que comparte, altruista con los que tiene de frente, no necesita mas que su guitarra para sentirse pleno, seduce y contagia el virus del entusiasmo.


JOTA-Telepáticamente habla con el guitarrista,entiende su idioma.Se emociona.¿Es la música?,¿son las vistas?,¿Quizá por la conversación visual con el guitarrista?.Es una sensación extraña imposible de trascribir en letras y puntos.Quizá melancolía por los que le faltan, por los que no están pero deberían estar.....


23 MINUTOS DESPUÉS:


Una interrupción, es hora de bajarse, es hora salir del tren y subir por las escaleras mecánicas de la vida. Es hora de seguir...........


Si le pones un piano,he aquí lo mas parecido a lo que podía escucharse en Monjuic.









miércoles, 15 de septiembre de 2010

Infinita intimidad-KUREISHI.


Hace poco leí una entrevista de Kureishi, en un momento dado de la lectura, spotify empezó a disparar una canción de los love of lesbian llamada universo infinito.


Esta canción me transportó a un libro de este autor titulado Intimidad, me fui corriendo a la estantería en busca de un pasaje complemento perfecto de la canción que estaba sonando,empecé a divagar como un nómada por los mundos de la digresión y el concepto de amor.Después de ese día comencé a observar a las parejas,intentar adivinar en que fase de la relación se encontraban,analizar esos universos infinitos que formaban constelaciones tan distintas unas de otras, me preguntaba cuáles seguían enamoradas. Sin amor la vida aparece apagada. Por suerte o desgracia nada es tan fascinante como el amor.


En las parejas mas perfectas afloran determinados aspectos ocultos, pasado un tiempo la luz les da de frente, justo tras la excavación arqueológica del verdadero conocimiento mutuo.Las personas son repúblicas independientes, compartimentos estancos, piezas de un motor que a veces gripa pero otras propulsiona y de una patada, el mundo se mueve.

Como no hallaba el pasaje,acabé releyendo el libro.


Hijo de madre pakistaní y padre Inglés,Kureishi no sólo es novelista, también es autor teatral y guionista(me encantó mi hermosa lavandería).Sus historias enmarcadas en el Londres mas underground y cosmopolita, suelen narrar cuestiones relacionadas con el racismo,la situación de los inmigrantes,las drogas o la sexualidad ,todo en el contexto temporal marcado por la política de Margaret Thatcher.

He leído varios libros de este autor,pero creo que Kureishi alcanza la plenitud en su carrera literaria con Intimidad.Con tintes autobiográficos Intimidad es un monólogo interior, la voz en off de la conciencia, una reflexión pesimistas, una crónica del fin de amor en la madurez,una brutal tormenta interior cuyas escombros han de contemplarse con una actitud comprensiva.

Este chico malo de la literatura inglesa,ha conseguido que la cometa de mis ideas vuele por un rato.

El protagonista un día decide marcharse,una larga noche de duda y reflexión previa al paso definitivo es la esencia de este libro.Toda una preparación para un futuro impreciso,todo un mundo tras la falda que desearía levantar.


"Un montón de gente parece haberse pasado la mayor parte de su vida deprimida, y ha aceptado un estado de relativa infelicidad como si fuese su obligación, no es sorprendente que uno acabe acostumbrándose a lo que le dicen que haga, mientras se construye un escondrijo seguro en su interior y lleva una vida secreta".


Emociones contradictorias,miedos,soledades,responsabilidades y culpas,infidelidades y pasiones,cobardías y franquezas,comodidades que nacen en la rutina, desconcierto, libertades en futuros autosuficientes con nostalgias del pasado. Si algo cabe decir a favor de este libro es que ha de enmarcarse en la mas absoluta sinceridad, a veces son palabras dolorosas que el arma de los sentimientos dispara.Hay quien dice, en una crítica destructiva de este libro, que es una desvergonzada confesión de cafetería.

No busques,tal vez no exista una media naranja. Pero el amor está ahí fuera para que aparezca su magia con cualquier casualidad,a veces incluso forzada. En esta ciudad,estoy seguro que hay alguien dispuest@ a amarte y arrancar lo mejor de ti mismo: Si eres sádico te volverás mas dulce, si eres banquero generoso,si eres pescadero mañana amablemente limpiaras el pescado a todos tus clientes, incluso si eres juez disfrutarás de la vida.


"Una relación impregna todo lo demás, como una lata de aceite agujereada".

Pero no creas que ahí fuera hay alguien mejor que quién tienes a tu lado("Infinita ingenuidad").Príncipes y princesas de cuentos de hadas, esta noche, no es oro todo lo que reluce, esta noche las perdices vienen en bolsas de papel y la felicidad se cocina en restaurantes de comida rápida.


De repente, cuando estoy a punto de cerrar el libro, escucho a mi vecino descargar la adrenalina de sus miedos, su tensión, su ira grita contra sus hijos, son la escusa perfecta de su aparente infelicidad. En ese momento, recuerdo que nuestro protagonista es padre de dos niños y reflexiona sobre si ya es demasiado tarde para segundas oportunidades.


"Cuando me miro al espejo, veo una figura de pelo cano, haciendo muecas, con la mirada enloquecida y aires siniestros, con un puño cerrado delante de si y la otra mano posada suavemente sobre la cadera porque le duele la espalda de levantar a los niños, se que estoy mas cerca de ponerme a llorar que de eyacular.

La duda, la inseguridad siempre vivirá contigo. No hay manuales ni recetas, no hay cárceles ni paraísos, no hay estaciones, no hay lunas ni soles, el espacio, no hay espacio ni tiempo.Sólo existes tú.


Infinita ingenuidad, ilusión centesimal,
me creía tan capaz con mi cápsula de albal,
mi torpeza fue total, de tan grande es demencial,
no detecto una señal, nunca encontraré el lugar
donde al fin me entienda.

viernes, 10 de septiembre de 2010

LAS 1M1 NOCHES (y varios días).



La luz del alba sorprendió a Shahrasad y ella dejó de hablar.

<<¡Que precioso relato!>>,exclamo su hermana Dinarsad.Pues si la próxima noche aún sigo viva, os contaré el resto de la historia que es todavía más extraordinaria.

Así pues,llegada la noche Shahrasad reanudó el relato.


Este el nexo de conexión de las historias que durante un tiempo me han tenido encerrado en el universo hermético de la fantasía y que a su vez, han tenido la culpa de que los viajes en un tren de cercanías se hayan hecho mas cortos de lo que hubiese deseado.A veces, ese mundo que la imaginación crea,consecuencia de un mar de palabras por el que la lectura navega,me ha hecho atravesar mi destino y por desgracia retroceder en el espacio,pero no en el tiempo.

Otras veces, por la noche, en algún momento de la lectura he cruzado los muros efímeros del país de los sueños despertándome en las lejanas tierras de oriente,allí donde la historia de Sherezade nace.

Las mil y una noches es un clásico atemporal,uno de los textos mas populares de la literatura árabe.Dicen que el manuscrito mas antiguo de esta obra se conserva en la biblioteca nacional de París y data del siglo XIV, y que la primera traducción es del año 1704 realizada por el francés Antoine Galland.

Yo dispongo de una versión de bolsillo de destinolibro. La verdad que fue todo un reto encontrarla, traducido directamente del árabe al castellano, permite apreciar la frescura, el humor popular y el componente erótico que hacen de la historia una obra inmortal.

Traiciones,infidelidades,aventuras,lugares legendarios y exóticos,príncipes,califas y visires,genios y maleficio,bellezas de ojos oscuros,también personajes cotidianos,mendigos con pasado incierto,parodias y leyendas,cuentos e historias de amor,historias trágicas o cómicas que se entremezclan como cajas,unas dentro de otras,como muñecas rusas,como espejos frente a espejos.

Las historias son simplemente una consecuencia lógica de una increíble capacidad creativa y una imaginación portentosa, sólo digna de un anónimo que ha de estar entre los grandes.Sumergirse en ellas es atravesar el armario de la imaginación y transportarse a otra vida, otra época.

Magia en forma de palabra escrita que hechiza al lector.Para mi un libro fundamental.

Y la luz del alba me sorprendió y dejé de soñar......

jueves, 9 de septiembre de 2010

Tibi & her Cello


Hay quién dice que su voz se parece a la de Björk,yo pienso que Tibi & her Cello se parece únicamente a Tibi & her Cello,ese es el secreto del buen gusto de su magia. Ayer, desnuda de etiquetas y envoltorios tocó en acústico en el Búho Real. Había leído que Paul McCartney se había interesado por ella, es mas, le había dejado sin palabras en la audición.Debe ser muy difícil tocar el chelo y cantar a la vez.


Tibi & her Cello es única,anoche un rayo de luz se coló directamente por la ventana interior de los que tuvimos la suerte de verla de cerca,nos conquistó con la dulzura de sus palabras,con sus dedos acariciando el chelo, sujetándolo con fuerza,arrancando notas en perfecta armonía con su voz,todo un bosque floreciendo por dentro.


El chelo, tiene mucha personalidad,mucha energía, energía cargada de sentimiento y sonrisas, de emociones. Hasta llegar a este punto un proceso, con la sinceridad de sus palabras, anoche, descubrimos que no fue fácil el viaje de esta niña prodigio que empezó muy pronto a tocar, ahora ha sonado en radio 3, incluso ha ocupado un espacio en la TV, pienso que durante todo este camino ya ha cumplido parte de sus sueños, conseguir que el dulce abrazo de su música llene a todo el que la escucha.


Cierro los ojos.La escotadura de su instrumento,el equilibrio de la curva de su arco,la armonía de su voz.....Increíble.

lunes, 6 de septiembre de 2010

ARCADE FIRE-En concierto.



Una canción,o mas bien,un instante de una canción se aloja perpetuamente en la parte de mi memoria dedicada a los recuerdos agradales.Ese instante forma parte de los conciertos dentro del festival MTV Galicia 2010.El perfume de la música me ha vuelto a conquistar.


Para que un grupo acredite que es bueno ha de domostrarlo en directo.El concierto de unos canadienses cuyo nombre, dicen nació de un videojuego superó con creces mis espectativas que ya de por si eran altas.


Un marco incomparable(monte do gozo),una temperatura apropiada,el ambiente mágico y la música, por supuesto,acompañó.Supongo que poder ver a Arcade Fire después de los The Temper Trap y de forma gratuita es toda una suerte que será difícil se repita.

La frontera de la noche no ha sido capaz de distanciarme de la energía y la fuerza en el escenario de los Arcade Fire,todo una explosión de adrenalina. Ha sido realmente un concierto muy especial a la par que emotivo .No cabe duda que son unos músicos increíbles, lo mismo da un teclado que la percusión, un violín que una guitarra.Fue realmente interesante ser testigo de cada uno de sus movimientos entre acto y acto ,magnífico el engranaje de su espectáculo, cada canción fue un mundo, cada tema respirando por si solo,la paleta de sonidos es toda una revolución. Al margen del control de las multinacionales los Arcade fire han roto moldes y están alcanzando realmente el éxito.

Me gustan su mezcla de instrumentos modernos con tradicionales como la zanfoña,la mandolina,el ukelele o el acordeón.La fuerza y la energía de su percusión,los coros tienen un peso importante en la actuación,pero no hicieron falta,ya había 15.ooo personas que realizaban ese trabajo incluso después de ver abandonado el escenario. Supongo que los Arcade Fire han de estar orgullosos con la entrega de su publico.

No cars go o modern man....Un elenco de sensaciones,de emociones que danzan todavía a estas horas en mi memoria sin querer apartarse durante mucho tiempo.

miércoles, 1 de septiembre de 2010

1 DE SEPTIEMBRE


El alumbramiento se produjo,la maquina expendedora dio a luz, el nacimiento de septiembre llegó con la muerte de agosto.En ese momento,un billete caducado pasó a engrosar el cementerio situado en la parte trasera de su abono transporte,restando espacio a un viejo plano de metro al que le faltaban algunas estaciones.


Ambos meses subían las escaleras mecánicas en el bolsillo interior de la mochila de Jota.


Absorbido por los viandantes (toda una multitud que avanzaba con pasos torpes), llegó al andén, allí donde los pasajeros formaban una línea imaginaria paralela a las puertas, dejando espacios desnudos.


El tren apareció justo cuando la frontera entre el día y la noche creaba una luz incierta y misteriosa.La aspiradora de las puertas succionó a la muchedumbre hacia el interior.El vagón enjaulaba una atmósfera colectiva de frescas y saladas imágenes,de frustraciones y envidias, de amores inconfesables,de promesas que serán incumplidas.


Las ventanillas, encargándose de almacenar historias de aquellos cuyas cabezas semi-inconscientes se negaban todavía a abandonar el jardín de los sueños, la batalla de enfrentarse a la realidad del día a día se amortiguaba con el pegamento de los recuerdos,que cada vez mas amargos iban perdiendo su frescor.


Carmín, gominas de pelo, perfumes para los días y colonias de noche, geles de baño, lociones corporales, también cremas hidratentes luchando por mantener la piel oscurecida por un tiempo.

Varias paradas después:

En frente de Jota una mujer con unas muletas habla con sus ojos.Le cuenta que quiere correr,pero la vida va mucho más rápido que ella.En ese momento Jota llega a sus destino.Abre su cartera,saca el billete de agosto,lo acaricia con sus dedos y se despide interiormente depositándolo en la papelera.

viernes, 27 de agosto de 2010

PARSEC-Algo mas que una unidad de medida.




¿Casualidad o destino?.Tal vez la casualidad nace en el destino,o es su punto de inflexión.Una vez que los musculosas brazos del destino introducen nuevos elementos, las casualidades se adecúan a nosotros, o tal vez nosotros dirigimos el timón de la casulidad.


El destino de aquella tarde me hizo conocer a Lætitia Sadier(cantante de los Stereolab).Aún guardo sus palabras descontextualizadas por un vino blanco,unas latas de cerveza fría y su acento ingles con un toque extraño cercano a lo afrancesado.

Tiempo después,de nuevo el destino me llevó a una exposición.PARSEC.Aquí empieza la casualidad.Dicho nombre no corresponde a una unidad de medida utilizada en astronomía,sino a una canción de Stereolab escogida para darle nombre a esta supra entidad cosmológica.


Cuatro paredes,tres días, muchas pegatinas, fancines, algunos murales, alguna ilustración, unas piedras mágicas, maderas, cartones y sucedáneos recogidos en las calles. La música electrónica y de los 60 alteró su configuración, escapando de la alambrada de lo convencional.


Dice Parsec:

"Los humanos no entienden razonamientos complejos. Ignoran la potencialidad de la inmediatez. Frente a su concepto clásico y primitivo de enfrentarse a una obra con una formalidad intrínseca yo les ofrezco coyuntura y contexto".


Aquí y ahora. Está pasando.


Supongo que el destino forzará mas casualidades,Parsec y yo volveremos a encontrarnos


http://grupoparsec.blogspot.com/

martes, 24 de agosto de 2010

EL OJO DEL DESTINO



Un pensamiento revelador escapó de la prisión de sus ideas, en ese momento una luz de color brillante cegó sus ojos, una caricia de aire fresco se aproximó a sus mejillas a la vez que un olor intenso refrescaba su nariz. Así nació la idea.En una milésima de segundo tomó una decisión que había madurada durante ciertos años. Así fue como emprendió su viaje, nunca mas volvió.

En otro tiempo, años atrás..
Un día de tormenta, el mar furioso desplegaba sus alas, la espuma salada golpeaba sobre el cemento del ojo del destino.Un rayo se coló en el faro.Una luz iluminó el secreto,una mirada de sorpresa descubrió algo de lo que no se había percatado en 12 años, la soledad de unos pasos lentos, apoyados en unas viejas muletas hechas de madera de nogal, tomaron rumbo al hallazgo. No está claro si era una falsa pared, un estante secreto o un pasadizo dónde descubrió una caja metálica.Una cápsula del tiempo,un reloj de bolsillo, un sobre lacrado.....

En ese punto del relato se produjo una interrupción eterna, definiva. Eso fue lo último que escuchó de su abuelo, esas fueron las últimas palabras que el tiempo no ha conseguido evaporar, aún se mantienen frescas hasta hoy en la azotea de sus recuerdos. Acompañado de ideas imprecisas, imposibles de traducir en mensajes claros ha viajado por todos los continentes en busca del ojo de su destino, en algún lugar de Escocia decidió volver. A su vuelta decidió preparar una cápsula del tiempo.


Como estaba desconcertado decidió pedirle consejo a google y descubrió esta página http://es.wikihow.com/crear-una-cápsula-del-tiempo .

He aquí un resumen del inventario.

-Un CD en el que se escucha su voz que dice la misma frase en muchos idiomas.
-Una lista de sus ciudades favoritas.
-Una receta con los secretos de la elaboración del pulpo.
-Los nombres y apellidos de toda su lista de amigos de una imaginaria y curiosa red social.
-Una botella de ron cubano.
-Unos cómics de Corto Maltés.
-Las obras completas de Tolstoi en un libro digital.
-Un casette de Janis Joplin por la cara A y The Doors por la cara B.
-Un CD correspondiente a Blue Train de John Coltrane.
-Una bandera de Galicia.
-Un reloj de bolsillo(el reloj de bolsillo de su abuelo).
-Una pipa que aún huele a tabaco macerado.
-Una hoja suelta de un libro de poemas de Manuel Antonio donde se puede leer los siguientes versos.

SOS.

Fomos ficando sós
o Mar o barco e mais nós

Roubaronnos o sol
o paquebote esmaltado
que cosía con liñas de fume
áxiles cadros sin marco

Roubaronos o vento
aquel veleiro que se evadeu
pola corda floxa do horizonte
Este oucéano destracou das costas
e os ventos da Roseta
ouretáronse ao esquenzo

As nosas soedades
veñen de tan lonxe
como as horas do reloxo

Pero tamén sabemos a maniobra
dos navíos que fondean
a sotavento dunha singradura

No cuadrante estantío das estrelas
ficou parada esta hora:
O cadavre do Mar
fixo dun barco o cadaleito

Fume de pipa saudade
Noite silenzo fria
E ficamos nós sós
sin o Mar e sin o barco
nós.
CASA DE CORREOS-Cápsula de tiempo(exposición).
¿Que meterías en una cápsula del tiempo?.

domingo, 15 de agosto de 2010

Primer amor,últimos ritos-Ian McEwan


Receta para una mañana de sol en Barcelona:

1.Un paseo hacia la playa.
2.Una parada ineludible en el mercado de la Boquería para adquirir un zumo de frutas exóticas.
3.Comprarte un buen libro de relatos breves para leer tomando el sol.
4.Un baño de mar reconfortante.



En cierta librería de plaza Cataluña mis ojos se encontraron con la obra de Ian McEwan . Había oído hablar de él pero no había leído nada de su literatura, así que decidí empezar por el principio y adquirir el primer libro que comprende una serie de historias cortas, escrito en el año 1975, titulado "Primer amor,últimos ritos".

De vuelta a Madrid, éstas son mis impresiones.

El cuento, el relato breve, son carreteras de la palabra de carril estrecho. A diferencia de la novela cada punto y cada coma, cada giro lingüístico, cada adjetivo, todo importa, porque el lector hace un análisis mas exhaustivo del texto, atención en estado puro se puede llamar, cualquier distracción puede cambiar el sentido a la historia, por eso darle el golpe de efecto deseado a la esencia del relato no es una tarea sencilla, McEwan lo consigue en este libro.

En pocas páginas y varios relatos, conmovido, me sumergí en los mundos de lo depravado y siniestro con pequeñas pinceladas de ingenuidad e inocencia. McEwan despliega toda su maestría para conseguir que en el lector se produzcan sentimientos adversos, emociones y conmociones, malestar e inquietud. Todo ello desemboca en una profunda reflexión sobre nosotros mismos, sobre el origen de la crueldad.

Provocación en pequeñas dosis de humor negro, de dulce frialdad, de momentos degenerados, humillantes, corrompidos, incestuosos, ajenos a lo moral, a lo políticamente correcto, pero tremendamente entretenidos y realmente bien terminados. Tal vez a Ian McEwan se le conozca mas por novelas como Expiación que por sus cuentos y relatos, algunos de éstos, creo personalmente rozan técnicamente la perfección. Parece que esta fase de cuentos oscuros del autor no tiene mucho que ver con el resto de la obra.

Termino las conversaciones con el hombre en el armario y decido darme otro chapuzón.....El agua está increíble después de las quemaduras producidas por un horno de cocina.

Recomiendo este libro, ha de leerse con precaución antes o durante la digestión.

miércoles, 4 de agosto de 2010

AZOTEA



Desde la azotea de la noche aspira el tiempo que se va con el humo de un cigarrillo liado.Un paisaje de antenas y luces contrarresta la oscuridad, gatos negros en los tejados han perdido su camuflaje y tensos vigilan los movimientos del mundo nocturno.

Universos globalizados en cinco alturas de ladrillo rojo.Ventiladores interiores. Ondeantes visillos de algunas ventanas, otras permanecen abiertas con las cortinas separadas. El calor desnuda intimidades, mantiene las neveras abiertas. Algunos maridos sin camiseta buscan la última cerveza fría antes de saludar al mañana. Las lámparas están apagadas, tan sólo sombras parpadeantes que escupen imágenes enlatadas.

Un reloj de pared anuncia la madrugada,e l silencio de los grillos invade la tranquilidad aparente de la medianoche. En algún lugar suenan sirenas, se activan las alarmas, ladra algún perro, llora algún recién nacido.


Pies descalzos, secadores de pelo,aparatos de aire acondicionado, duchas de agua templada que bajan varios grados la temperatura corporal, lociones de crema hidratante,mosquitos preparados para un lujurioso y sangriento botín. El sueño se resiste a entrar en el jardín de los noctámbulos.


La vecina del 2ºC está tendiendo la ropa ya casi seca. Tras observar como gira el tambor de la lavadora, desdibujando los colores con la espuma del detergente, la melancolía le da permiso a echar un último vistazo a la retrospectiva del día.


Todavía los gatos negros siguen observando, ya es hora de irse a dormir,de navegar por las aguas de los sueños y despertarse en el nuevo día.
Y de nuevo la escena se repite.

viernes, 30 de julio de 2010

BRASIL-JOHN UPDIKE



Rio de Janeiro.Verano.Bajo la majestuosa mirada del Corcovado se dibuja una barra de pan, en realidad se trata de la playa de Copacabana. Un olor a bronceador de coco invade la zona.La arena blanca baña infinidad de pies.El calor pegajoso invita a acariciar el mar, a sumergirse, a abrazarlo eternamente.Por el camino, bikinis minúsculos captan la atención de los transeúntes recién llegados a la playa,turistas que alojan sus preocupaciones en hoteles de lujo de primera línea.

Un bikini color carne realza la desnudez de Isabel, dibujando un cuerpo armónico de líneas suaves, el viento alborota una melena rubia, complemento de una piel muy clara.




Tristao Raposo es negro, procede de las fabelas, armado con una hoja de afeitar capea el hambre con los turistas que pasean como una cometa imperfecta y frágil. La felicidad carnal adquirida tras unas escaleras por unos pocos reales, entretienen sus digresiones por un tiempo,ése es el mejor momento para adquirir el botín.

Uno de sus tesoros mas preciados,es un anillo de oro que en su cara interior tiene escritas las siglas DAR.Envalentonado,con valentía mas intrincada y afanosa que el robo con cuchilla en mano,camina hacia Isabel para entregarle el anillo.
En este contexto John Updike,conocido principalmente por su personaje Harry el conejo, nos embarca en un viaje por los mundos del "orden y progreso"con cabida a sus tópicos íntimamente relacionados con las motivaciones humanas por el sexo, la razón de la existencia, las relaciones interpersonales y la muerte.



Basándose en la leyenda de Tristán e Isolda, nuestros personajes dejan escapar sus sentimientos, emociones y pasiones en una viaje alucinante por la geografía brasileña. Sostenidos por los quebradizos brazos de la supervivencia buscan el cáliz de la felicidad, escapando de la yugos familiares de Isabel cuyos prejuicios no aceptan la unión casi mística de la pareja.

Pese al sordidez de los comienzos del libro,se trata de un viaje muy especial que va absorbiendo al lector para transportarlo a lo mas profundo y salvaje de Brasil, desde las playas de arana blanca a la selva amazónica pasando por el mundo industrializado de Sao paulo. Una extraordinaria odisea condimentada con secuestros magia,esclavitud,hijos y hambre.

Me han encantado las increíbles descripciones de Updike,la evolución de los personajes,su aclimatamiento al medio,la fusión de realidad y ficción,su visión crítica de la situación del país,su sorprendente desenlace,aunque tal vez previsible final.

Realmente John Updike es un gran escritor y Brasil me ha dejado un buen sabor de boca.

domingo, 18 de julio de 2010

PICNIC SESSION-CA2M


Jueves por la tarde,los brazos de la semana introducen mi cansancio en una bañera con agua templada y muchas burbujas.Tumbado cómodamente,una bebida refrescante con una rodaja de limón encuentra su asiento en un taburete amarillo justo al lado de mi mano izquierda.Una barra de incienso a la derecha provoca un hilo humeante con olor a Nag Champa, consecuencia de este momento espiritual , una espiral de digresiones danza en mi pensamiento y desemboca en la necesidad de algo fresco, con cierto aporte calórico. Me ponga la camiseta de rayas, pantalones cortos y aparezco en la azotea de las picnic sessions.

Se trata de una ensaladilla de arte.Una performance auditiva y visual,fresca y con mucha proteína necesaria para retroalimentar tu creatividad.Un espacio de intereactuación artistica,de vanguardía con cabida principalmente a la exploración de sonidos musicales, vídeos, libros, revistas y fanzines y la grata posibilidad de desoxidar el inglés con artistas principalmente norteamericanos.

Para la receta necesitas unos libros de Kerouac por ejemplo,música de Lætitia Sadier ,cantante procedente de los suburbios de París y no de París, conocida como la antigua componente de los Stereolab , que busca evolucionar,arriesgar,experimentar.También hay que echarle vino blanco y queso con mermelada en ruinas.

Quita las tapas al libro de Kerouac,el pegamento y las gomas los cortas en tiras,cada página la recortas en cuadrados diminutos.Introduces varios CDs de Stereolab con una pasta a base de vino blanco, y lo aliñas todo con queso desmenuzado y mermelada....

En la última sesión han regalado un "casete monamour", especialmente diseñado para el que camina por el paseo del manzanares, el que tirado no sabe que hacer en el retiro, el que aburrido de sintonizar radio terraza sueña despierto con el fin del verano.Esta casete es fruto de una radioperformance incluida también en las Picnic.

Puedes escuchar el casete,grabar tu voz,pegar las pistas con cinta aislante,regalarlo en algún bar de copas.......

Llegará septiembre, escucharé a los Air waves desde Spotify mientras mastico un chicle de mentol y eucalipto. Justo en ese momento me acordaré las picnic session,y del verano que se niega a despedirse.

Enhorabuena CA2M.