sábado, 13 de abril de 2013

Mientras tanto...


                                                       Robada a:   skippedheartbeats

Sé que algún día volverá la luz a mis noches oscuras, y una tormenta tibia, como los besos de felpa, a mis sábanas; sé que arreglarán el ascensor que sube a tu boca, que te haré fotografías desnuda, a escondidas, mientras duermes; sé que veremos juntos como renacen las hojas de los árboles: a veces sueño que compramos un cactus nuevo. Sé que tu ropa interior sería un paisaje bonito sobre el linóleo, que la luz le sienta bien a tu piel porque eres preciosa.

Pero mientras tanto, mientras los días se alejan de aquel domingo en el que la vida nos dejó callados, beber vino y comprar fresas en un Lidl es lo más cerca del amor que he estado últimamente; y por las mañanas, mientras miro al cielo para buscar un poco de primavera, sólo encuentro cuervos sobre los postes eléctricos, y antenas, y cisnes metálicos bajo este cielo de corbatas. Y corro entre el gris de los edificios, entre tipos grises, vestidos con gabardinas ( igual que Momo) sacando algo de efectivo en un cajero del tiempo. Y los días están llenos de números, carteles luminosos, duchas de agua fría que te dejan el cuerpo helado. Y subo al tren, ya sabes: toda esa mierda del tren que solía contarte; y viajo entre puntos suspensivos que intercalan la realidad desdoblada con espejos eléctricos: esos falsos escaparates de cristal que la gente empaña con los dedos; y mientras tanto intento derrotar a esta dichosa ciudad con poesía, llorando tímidamente,  tras leer a Cohen, a Bukowski, o esos poemas  de la Princesa Inca en los que solía encerrarme, ¿te acuerdas?: "a los vagos,a los idiotas, a los débiles, raros, a los que atravesamos cada día el túnel agarrados aunque sea a las paredes negras", para todos aquellos para los que la vida pasa demasiado deprisa, no existe locura sino gente que sueña despierta.

Y vivir es una fórmula matemática exacta cuyo resultado es cero, el guión escrito de una teleserie que se repite: derrota tras derrota, paliza tras paliza, muerte tras muerte en este sofá desolado.  Y escribo, para viajar lejos de mí, cosas que nadie entiende, ni siquiera yo; y dejo mis palabras perdidas en el aire, para que ese repetidor que pusiste en la luna sintonice con mi alma, y se me cierran los ojos mientras la vida pesa y el tiempo pasa, mientras tanto, mientras tanto...

3 comentarios:

  1. Veo que usas la versoterapia, o prosaterapia, ahí las emociones muertas encuentran la luz,
    supuran la herida y sangran su dolor. En ese ensimismamiento ecnuentran un cauce y nacen estos tristes pero hermosos textos.

    Mi abrazo

    ResponderEliminar
  2. Últimamente, sólo concibo la poesía que nace de la herida, y las palabras que alumbran el precipicio...

    Gracias por tus comentarios.

    Abrazos.

    ResponderEliminar
  3. guau, tu comentario en mi blog fue super poético, no acostumbro a leer de este tipo por esos lares así que me alegra que lo hayas hecho. no te molestes en eliminar los comentarios cuando te parecen extensos, me gustan leerlos todos, y más si se trata de entenderlos como es en tu caso.

    un beso!

    ResponderEliminar