Misa de doce

Por los que conocieron la nada 
y perdieron los planos 
del laberinto del nunca.

Por los que tripulan
barcos moribundos 
por un río de 
poemas amarillos.

Por los que viajan 
en tranvías 
que gimen 
perdidos en el pasado.

Por los que cultivan 
flores
 sin saber de botánica.

Por los que reciben
 la primavera 
como un premio
de consolación

Por los que solo vieron
 el mar por televisión
 y se quedaron dormidos
 en la carta de ajuste.

Por los que nunca volaron:
 porque volar 
nunca fue imprescindible.

Por los que tiraron,
 una y mil veces,
cartas a la papelera 
con besos en la despedida
y en la posdata.

Por los aparecidos en combate
 tras acabar lamiendo,
como animales, 
su propia muerte.

Por los exiliados
 en astros sin retorno,
 en órbita con faros perdidos
 y estaciones desiertas.

Por los que hacen la cama
 todos los días
 a pesar de dormir solos.

Por los heridos de sí mismos
 y ahogados
 en el propio río
 de esta vida paralítica.

Roguemos al Amor.