Hiding tonight- Alex Turner

Mañana seré más rápido,
miraré la luz estroboscópica*
y me mantendré a flote
pero hoy me siento bastante bien escondido.

Probablemente nadaré a través de algunas lagunas.
Tendré un otoño a cada paso.
Llegaré pronto
para contarte mis mañanas.

Mejor tráete ropa de repuesto
para que podamos navegar con nuestros pianos risueños
en un rayo de luz,
Pero esta noche me siento bastante bien escondido.

(Versión recortada de Alex Turner- B.S.O SUBMARINE).

*Porque no controlo el sueño que parece habitar mi futuro... 

Los Poeta-heridos

Foto: http://milmanerasdenodecirnada.blogspot.com.es/

*Demasiado miedo para tan poco peligro.

Soy un hijo del desencanto,
un  corazón recortado
que ahora es coraza.

Un animal del desierto

con la pena cosida al cordón umbilical.

Un infiltrado, un simulacro fallido de hombre libre.

Y en mis noches: ausentes escenarios de luna vacía,

de lluvia plana y viento roto,

ni Cortázar se atreve a mirarme.

Se apagó el sol,

todos los rincones de esta ciudad están ardiendo

y sólo me queda este trozo 

de papel en blanco

para mojar los pies.

Suenan las sirenas,

el agua fría gotea contra el fregadero.

Terminó el mundo,

los pájaros son sólo jaulas.

Nadie espera al final de esta efímera existencia.

 Antes, ahora, siempre 

sería demasiado tarde...

Fifth Avenue

Ese sentirse solo a la salida 

del trabajo, del cine, al ir a casa...

Saber que nadie espera que uno llegue

para alejarle al verle o rechazarle,

hace enemiga calle la desierta

e inhóspita la calle más poblada.

Los amigos...Me cuentan sus problemas

y se marchan aprisa. Y uno queda, 

de nuevo, otro vez, solo y debe, siempre,

replegarse en su yo y su aburrimiento.

Qué vacío descubre uno en sí mismo

cuando uno mismo busca en su yo interno.

Qué ser desagradable se contempla

cuando su propio ser uno examina.

Y aquí, entre tanta gente, en la ciudad,

siente uno que no importa nada a nadie.

J.M. Fonollosa

Ciudad del Hombre: New York

Un libro de poemas provocador. Con diferentes opciones morales: algunas cuestionables. Poemas oscuros como la noche, incluso sádicos, o fragmentos de un diario íntimo, el poeta es un cosmos, un hijo de Manhattan, una voz grave contra el espejo del mundo real.

RUZYNE

La vida rebosaba entre tus ojos

y tu falda se despeinaba

cuando saltabas descalza

en aquellas escaleras

del apeadero del viejo mundo.

Te acercaste a mí,

dejaste de ocuparte de los tuyos.

Mi nombre sabía dulcemente 

cuando el destino 

lo puso en tus labios.

Láska: pronunciaste con suavidad,

y cuando lo repetías

silbaba una ligera brisa

recorriendo todas las ciudades del noroeste.

Conversamos en un lenguaje de signos infinitos

 nos convertirnos en hermanos de luna,

prometimos encontrarnos en Finisterre.

Luego la noche resbaló entre nosotros,
sonaron las campanas

como gritos silenciosos de amor.

Terminó agosto. 

Mi gata se escapó de casa,

y yo tras de ti.

OCÉANO MAR- Alessandro Baricco.

                                       Foto: Desde la croa.

Solo, en medio de la playa, Jota miraba. Descalzo, con los pantalones remangados para no mojarlos, ligeramente inclinado hacia delante miraba: por el suelo. Estudiaba el punto exacto en el que la ola, después de haber roto una decena de metros atrás, se extendía -convertida en lago, y espejo y mancha de aceite- subiendo por la delicada pendiente de la playa y al final se detenía -el borde extremo pespunteado por un delicado perlage- para vacilar un momento y al fin, derrotada, intentar una elegante retirada dejándose caer hacia atrás, por el camino de un regreso aparentemente fácil, pero en realidad presa destinada a la esponjosa avidez de aquella arena que, hasta entonces indolente, despertaba de improviso y la breve carrera del agua que rompía se evaporaba en la nada. 

Jota miraba.

En el círculo imperfecto de su universo óptico, la perfección de aquel movimiento oscilatorio formulaba promesas que la irrepetible unicidad de cada ola en sí condenaba a no ser mantenidas. No había manera de detener aquella continua alternancia de creación y destrucción. Sus ojos buscaban la verdad descriptible y reglamentaria de una imagen segura y completa; y acababa por el contrario, corriendo detrás de la móvil indeterminación de aquel ir y venir que a cualquier mirada científica adormecía y burlaba.

Era necesario. Tenía que dejar de correr detrás de aquel columpio agotador. Antes o después entraría -en el marco de aquella mirada que él suponía memorable en su científica frialdad- el perfil exacto, pespunteado de espuma de la ola que esperaba. Y allí se quedaría, como una huella en su mente. Ese era el plan.

Océano Mar-Alessandro Baricco.

* Imagen mental fabricada en blanco y negro. Cicatriz en la piel. Tatuaje de vida. Origen y destino: el mar. Definitivamente, el verano ya es recuerdo.