SPAIN(INTRO) FROM BARCELANA

Viernes de nuevo. De nuevo un andén. La peonza de un tren que a lo lejos rompe el silencio de la mañana, sus formas aún borrosas se empiezan a dibujar, primero la imagen mental, luego aparece en la curva de las vías. Jota corre,llega justo a tiempo.Se coloca en un espacio desnudo,entre líneas paralelas a las puestas que enjambres humanos, en procesión, forman perfectamente. Su situación es inofensiva. El reojo de la muchedumbre burlándose de sus escasas posibilidades así lo acredita.

El tren llega a la hora de siempre. Algo inesperado ocurre, se obra el milagro, hay un cambio de planes, su habitual parada se hace escasos metros atrás, justo para que Jota, deslumbrado por la luz victoriosa del vagón ,alcance el primero su destino....LOS ASIENTOS.

¡Un golpe de suerte!-Piensa-mientras atraviesa las puertas. La multitud bracea de forma anárquica, la adaptación a los cambios siempre es desordenada y heterogénea. Los resignados, los furiosos, los que hacen de la adversidad una lección, una lucha, los que esperan al siguiente tren que tarde o temprano volverá a pasar........

Jota disfruta del premio,una ventanilla para apoyar su cabeza o si le apetece incluso ver el amanecer(un verdadero regalo).Está cansado de la tensión de la cuesta abajo de los días,por ello no se sumerge en universos infinitos con música y letra. Decide susurrar mentalmente un recuerdo para oídos de cristal, el botón del i-pod de su memoria empieza a girar buscando una carpeta en el hipotálamo con el archivo adecuado. Por fin se para en un recuerdo:

LUGAR-Barcelona.

SITIO-Escaleras del museo de Cataluña(Monjuic).

El castillo de San Jorge en Lisboa, El Sacre Coeur en París o el Templo de Debod en Madrid. Cada ciudad tiene un lugar especial, todas se parecen entre sí. Desde Monjuic podría verse Madrid,Lisboa o París. Aunque era consciente de que las vistas no eran de Madrid o Lisboa. Barcelona sólo es un nombre propio, un titulo, una gran ciudad dónde sentirse pequeño.

EL MOMENTO- Un momento de silencio roto, los flaxes de los turistas paralizados por unas cuerdas de guitarra, junto a los turistas soledades buscadas, encontradas,también casuales viandantes que habían saltado los muros de la indiferencia para trasladarse al barrio de las emociones.

LA GUITARRA-Apenas tenía cuerpo,el viento le atravesaba,estaba casi desnuda,todo era mástil produciendo sonidos, emoción en estado puro. A veces los sonidos eran conocidos, pero sonaban de una forma totalmente distinta que hacía especial su lenguaje.

EL ARTISTA-Alguien feliz, con la capacidad de entusiasmar, un mago que hila versos mientras acaricia las cuerdas, manteniendo un diálogo con la belleza que comparte, altruista con los que tiene de frente, no necesita mas que su guitarra para sentirse pleno, seduce y contagia el virus del entusiasmo.

JOTA-Telepáticamente habla con el guitarrista,entiende su idioma.Se emociona.¿Es la música?,¿son las vistas?,¿Quizá por la conversación visual con el guitarrista?.Es una sensación extraña imposible de trascribir en letras y puntos.Quizá melancolía por los que le faltan, por los que no están pero deberían estar.....

23 MINUTOS DESPUÉS:

Una interrupción, es hora de bajarse, es hora salir del tren y subir por las escaleras mecánicas de la vida. Es hora de seguir...........

Si le pones un piano,he aquí lo mas parecido a lo que podía escucharse en Monjuic.

Infinita intimidad-KUREISHI.

Hace poco leí una entrevista de Kureishi, en un momento dado de la lectura, spotify empezó a disparar una canción de los love of lesbian llamada universo infinito.

Esta canción me transportó a un libro de este autor titulado Intimidad, me fui corriendo a la estantería en busca de un pasaje complemento perfecto de la canción que estaba sonando,empecé a divagar como un nómada por los mundos de la digresión y el concepto de amor.Después de ese día comencé a observar a las parejas,intentar adivinar en que fase de la relación se encontraban,analizar esos universos infinitos que formaban constelaciones tan distintas unas de otras, me preguntaba cuáles seguían enamoradas. Sin amor la vida aparece apagada. Por suerte o desgracia nada es tan fascinante como el amor.

En las parejas mas perfectas afloran determinados aspectos ocultos, pasado un tiempo la luz les da de frente, justo tras la excavación arqueológica del verdadero conocimiento mutuo.Las personas son repúblicas independientes, compartimentos estancos, piezas de un motor que a veces gripa pero otras propulsiona y de una patada, el mundo se mueve.

Como no hallaba el pasaje,acabé releyendo el libro.

Hijo de madre pakistaní y padre Inglés,Kureishi no sólo es novelista, también es autor teatral y guionista(me encantó mi hermosa lavandería).Sus historias enmarcadas en el Londres mas underground y cosmopolita, suelen narrar cuestiones relacionadas con el racismo,la situación de los inmigrantes,las drogas o la sexualidad ,todo en el contexto temporal marcado por la política de Margaret Thatcher.

He leído varios libros de este autor,pero creo que Kureishi alcanza la plenitud en su carrera literaria con Intimidad.Con tintes autobiográficos Intimidad es un monólogo interior, la voz en off de la conciencia, una reflexión pesimistas, una crónica del fin de amor en la madurez,una brutal tormenta interior cuyas escombros han de contemplarse con una actitud comprensiva.

Este chico malo de la literatura inglesa,ha conseguido que la cometa de mis ideas vuele por un rato.

El protagonista un día decide marcharse,una larga noche de duda y reflexión previa al paso definitivo es la esencia de este libro.Toda una preparación para un futuro impreciso,todo un mundo tras la falda que desearía levantar.

"Un montón de gente parece haberse pasado la mayor parte de su vida deprimida, y ha aceptado un estado de relativa infelicidad como si fuese su obligación, no es sorprendente que uno acabe acostumbrándose a lo que le dicen que haga, mientras se construye un escondrijo seguro en su interior y lleva una vida secreta".

Emociones contradictorias,miedos,soledades,responsabilidades y culpas,infidelidades y pasiones,cobardías y franquezas,comodidades que nacen en la rutina, desconcierto, libertades en futuros autosuficientes con nostalgias del pasado. Si algo cabe decir a favor de este libro es que ha de enmarcarse en la mas absoluta sinceridad, a veces son palabras dolorosas que el arma de los sentimientos dispara.Hay quien dice, en una crítica destructiva de este libro, que es una desvergonzada confesión de cafetería.

No busques,tal vez no exista una media naranja. Pero el amor está ahí fuera para que aparezca su magia con cualquier casualidad,a veces incluso forzada. En esta ciudad,estoy seguro que hay alguien dispuest@ a amarte y arrancar lo mejor de ti mismo: Si eres sádico te volverás mas dulce, si eres banquero generoso,si eres pescadero mañana amablemente limpiaras el pescado a todos tus clientes, incluso si eres juez disfrutarás de la vida.

"Una relación impregna todo lo demás, como una lata de aceite agujereada".

Pero no creas que ahí fuera hay alguien mejor que quién tienes a tu lado("Infinita ingenuidad").Príncipes y princesas de cuentos de hadas, esta noche, no es oro todo lo que reluce, esta noche las perdices vienen en bolsas de papel y la felicidad se cocina en restaurantes de comida rápida.

De repente, cuando estoy a punto de cerrar el libro, escucho a mi vecino descargar la adrenalina de sus miedos, su tensión, su ira grita contra sus hijos, son la escusa perfecta de su aparente infelicidad. En ese momento, recuerdo que nuestro protagonista es padre de dos niños y reflexiona sobre si ya es demasiado tarde para segundas oportunidades.

"Cuando me miro al espejo, veo una figura de pelo cano, haciendo muecas, con la mirada enloquecida y aires siniestros, con un puño cerrado delante de si y la otra mano posada suavemente sobre la cadera porque le duele la espalda de levantar a los niños, se que estoy mas cerca de ponerme a llorar que de eyacular.

La duda, la inseguridad siempre vivirá contigo. No hay manuales ni recetas, no hay cárceles ni paraísos, no hay estaciones, no hay lunas ni soles, el espacio, no hay espacio ni tiempo.Sólo existes tú.

Infinita ingenuidad, ilusión centesimal,

me creía tan capaz con mi cápsula de albal,

mi torpeza fue total, de tan grande es demencial,

no detecto una señal, nunca encontraré el lugar

donde al fin me entienda.

LAS 1M1 NOCHES (y varios días).

La luz del alba sorprendió a Shahrasad y ella dejó de hablar.

<<¡Que precioso relato!>>,exclamo su hermana Dinarsad.Pues si la próxima noche aún sigo viva, os contaré el resto de la historia que es todavía más extraordinaria.

Así pues,llegada la noche Shahrasad reanudó el relato.

Este el nexo de conexión de las historias que durante un tiempo me han tenido encerrado en el universo hermético de la fantasía y que a su vez, han tenido la culpa de que los viajes en un tren de cercanías se hayan hecho mas cortos de lo que hubiese deseado.A veces, ese mundo que la imaginación crea,consecuencia de un mar de palabras por el que la lectura navega,me ha hecho atravesar mi destino y por desgracia retroceder en el espacio,pero no en el tiempo.

Otras veces, por la noche, en algún momento de la lectura he cruzado los muros efímeros del país de los sueños despertándome en las lejanas tierras de oriente,allí donde la historia de Sherezade nace.

Las mil y una noches es un clásico atemporal,uno de los textos mas populares de la literatura árabe.Dicen que el manuscrito mas antiguo de esta obra se conserva en la biblioteca nacional de París y data del siglo XIV, y que la primera traducción es del año 1704 realizada por el francés Antoine Galland.

Yo dispongo de una versión de bolsillo de destinolibro. La verdad que fue todo un reto encontrarla, traducido directamente del árabe al castellano, permite apreciar la frescura, el humor popular y el componente erótico que hacen de la historia una obra inmortal.

Traiciones,infidelidades,aventuras,lugares legendarios y exóticos,príncipes,califas y visires,genios y maleficio,bellezas de ojos oscuros,también personajes cotidianos,mendigos con pasado incierto,parodias y leyendas,cuentos e historias de amor,historias trágicas o cómicas que se entremezclan como cajas,unas dentro de otras,como muñecas rusas,como espejos frente a espejos.

Las historias son simplemente una consecuencia lógica de una increíble capacidad creativa y una imaginación portentosa, sólo digna de un anónimo que ha de estar entre los grandes.Sumergirse en ellas es atravesar el armario de la imaginación y transportarse a otra vida, otra época.

Magia en forma de palabra escrita que hechiza al lector.Para mi un libro fundamental.

Y la luz del alba me sorprendió y dejé de soñar......

Tibi & her Cello

Hay quién dice que su voz se parece a la de Björk,yo pienso que Tibi & her Cello se parece únicamente a Tibi & her Cello,ese es el secreto del buen gusto de su magia. Ayer, desnuda de etiquetas y envoltorios tocó en acústico en el Búho Real. Había leído que Paul McCartney se había interesado por ella, es mas, le había dejado sin palabras en la audición.Debe ser muy difícil tocar el chelo y cantar a la vez.

Tibi & her Cello es única,anoche un rayo de luz se coló directamente por la ventana interior de los que tuvimos la suerte de verla de cerca,nos conquistó con la dulzura de sus palabras,con sus dedos acariciando el chelo, sujetándolo con fuerza,arrancando notas en perfecta armonía con su voz,todo un bosque floreciendo por dentro.

El chelo, tiene mucha personalidad,mucha energía, energía cargada de sentimiento y sonrisas, de emociones. Hasta llegar a este punto un proceso, con la sinceridad de sus palabras, anoche, descubrimos que no fue fácil el viaje de esta niña prodigio que empezó muy pronto a tocar, ahora ha sonado en radio 3, incluso ha ocupado un espacio en la TV, pienso que durante todo este camino ya ha cumplido parte de sus sueños, conseguir que el dulce abrazo de su música llene a todo el que la escucha.

Cierro los ojos.La escotadura de su instrumento,el equilibrio de la curva de su arco,la armonía de su voz.....Increíble.

ARCADE FIRE-En concierto.

Una canción,o mas bien,un instante de una canción se aloja perpetuamente en la parte de mi memoria dedicada a los recuerdos agradales.Ese instante forma parte de los conciertos dentro del festival MTV Galicia 2010.El perfume de la música me ha vuelto a conquistar.

Para que un grupo acredite que es bueno ha de domostrarlo en directo.El concierto de unos canadienses cuyo nombre, dicen nació de un videojuego superó con creces mis espectativas que ya de por si eran altas.

Un marco incomparable(monte do gozo),una temperatura apropiada,el ambiente mágico y la música, por supuesto,acompañó.Supongo que poder ver a Arcade Fire después de los The Temper Trap y de forma gratuita es toda una suerte que será difícil se repita.

La frontera de la noche no ha sido capaz de distanciarme de la energía y la fuerza en el escenario de los Arcade Fire,todo una explosión de adrenalina. Ha sido realmente un concierto muy especial a la par que emotivo .No cabe duda que son unos músicos increíbles, lo mismo da un teclado que la percusión, un violín que una guitarra.Fue realmente interesante ser testigo de cada uno de sus movimientos entre acto y acto ,magnífico el engranaje de su espectáculo, cada canción fue un mundo, cada tema respirando por si solo,la paleta de sonidos es toda una revolución. Al margen del control de las multinacionales los Arcade fire han roto moldes y están alcanzando realmente el éxito.

Me gustan su mezcla de instrumentos modernos con tradicionales como la zanfoña,la mandolina,el ukelele o el acordeón.La fuerza y la energía de su percusión,los coros tienen un peso importante en la actuación,pero no hicieron falta,ya había 15.ooo personas que realizaban ese trabajo incluso después de ver abandonado el escenario. Supongo que los Arcade Fire han de estar orgullosos con la entrega de su publico.

No cars go o modern man....Un elenco de sensaciones,de emociones que danzan todavía a estas horas en mi memoria sin querer apartarse durante mucho tiempo.

1 DE SEPTIEMBRE

El alumbramiento se produjo,la maquina expendedora dio a luz, el nacimiento de septiembre llegó con la muerte de agosto.En ese momento,un billete caducado pasó a engrosar el cementerio situado en la parte trasera de su abono transporte,restando espacio a un viejo plano de metro al que le faltaban algunas estaciones.

Ambos meses subían las escaleras mecánicas en el bolsillo interior de la mochila de Jota.

Absorbido por los viandantes (toda una multitud que avanzaba con pasos torpes), llegó al andén, allí donde los pasajeros formaban una línea imaginaria paralela a las puertas, dejando espacios desnudos.

El tren apareció justo cuando la frontera entre el día y la noche creaba una luz incierta y misteriosa.La aspiradora de las puertas succionó a la muchedumbre hacia el interior.El vagón enjaulaba una atmósfera colectiva de frescas y saladas imágenes,de frustraciones y envidias, de amores inconfesables,de promesas que serán incumplidas.

Las ventanillas, encargándose de almacenar historias de aquellos cuyas cabezas semi-inconscientes se negaban todavía a abandonar el jardín de los sueños, la batalla de enfrentarse a la realidad del día a día se amortiguaba con el pegamento de los recuerdos,que cada vez mas amargos iban perdiendo su frescor.

Carmín, gominas de pelo, perfumes para los días y colonias de noche, geles de baño, lociones corporales, también cremas hidratentes luchando por mantener la piel oscurecida por un tiempo.

Varias paradas después:

En frente de Jota una mujer con unas muletas habla con sus ojos.Le cuenta que quiere correr,pero la vida va mucho más rápido que ella.En ese momento Jota llega a sus destino.Abre su cartera,saca el billete de agosto,lo acaricia con sus dedos y se despide interiormente depositándolo en la papelera.