La mujer-precipicio- Princesa Inca.

"A los que se quedaron dormidos en el nunca..

A los que duermen en la cama del psiquiátrico..

A los que no son sociables, ni aptos, ni lúcidos

ni extrovertidos, ni empáticos, ni asertivos, ni normales.

A los que llevan medicación en el bolso y el monedero vacío.

A los que llevan cicatrices por haberse rajado las venas..

A los que no soportaron el túnel y se fueron para siempre..

A los que ya hemos transitado por el infierno y el cielo

y no queremos volver más allí.

A todas esas pupilas dilatadas de tanta química

que miran aturdidas y absortas

pero tienen la luz mas hermosa.

No existe la locura sino gente que sueña despierta".

Tiene la habitación llena de libretas plagadas de versos, pensamientos, reflexiones, ideas. Su aspecto es frágil, como de una niña delicada. Su imagen pecosa me resulta extrañamente familia. Durante un tiempo(un ciclo que no ha cerrado) estudió psicología, también ha sido jardinera. A ratos pinta, a ratos interviene en la ventana de cadena ser. Desde niña, la literatura le distancia de las penalidades de este mundo que a veces, tanto nos aleja de nosotros mismos. Un día se despertó al otro lado del espejo, y durante un tiempo padeció insomnio. Un insomnio blanco, paraíso falso, como la luna, como la nevera vacía, como el arroz hervido de los pobres, como las batas y las correas del psiquiátrico. Los planetas se alinearon como si fueran pedazos de pan señalando el camino del infierno, entonces su padre murió y padeció una recaída. Diagnosticada como bipolar, con trastorno esquizofrénico, ha buscado en la poesía su mejor medicación. Una recopilación de toda sus poemas comprende este libro titulado "La mujer-precipicio" .

Un libro contundente, desgarbado, anárquico, sin reglas, un retrato de la lucidez que encierra la locura, una crítica a la sociedad normal, germen que gobierna nuestras vidas y mantiene controladas nuestras emociones.

Fue un regalo de cumpleaños, el libro del verano. Un bocado amargo en tiempos amables . Sus palabras, no son susurros sino gritos. Sus versos son espinas que todavía continúan clavadas en mi alma infectada de la belleza. Tímidas lagrimas arrancadas tras llevarme al límite. Poemas rabiosos que me atravesaron, desnudo, entre cristales de un espejo roto tras un golpe violento.

Lo que escribe tiene mucha fuerza, valentía, sinceridad. Los que entienden la belleza de lo trágico, los que conocen el vértigo como antídoto del propio vértigo, están de suerte con este libro. Sus poemas duelen, pero es un dolor bonito, excitante. Sus palabras acarician el cuerpo pero sobre todo el alma.

"Estaba tan blanca que tomaba la forma de una herida, yo la miraba dormir y hubiera jurado firmemente que estaba muerta, pero no, era su forma de existir, cercana a lo que desaparecerá. Esa tendencia suya a resistirse a que le sujetaran le costó mas de una marca en las muñecas por haber sido encadenada en una cama. La miré en el centro justo de los ojos, en el espejo, y acabé intuyendo que era muy parecida a mi, la miré justo en el centro de su movimiento, apenas disimulaba que la ropa le iba grande y que la vida a veces también le sobrepasaba hasta hacerla enloquecer, me sonrió con la sonrisa hermosa de la imperfección, le dije que sería un lujo cuidarla, amamantarla, contarle cuentos al oído, que le hablaría con poemas sobre todo en su insomnio, y volvió a sonreír en silencio, se parecía tanto a mi que casi creo que era yo misma, y besé el espejo".

Cautivado, sobrecogido, herido de muerte y belleza, todavía padezco los efectos alucinógenos y alucinantes de esta píldora artística que me mantiene esclavo del placer infinito que finalmente me ha dejado la lectura de este libro de poemas. Cristina martín, así es como se llama, tiene un blog que supongo, por el éxito del libro, verá disparadas( aún mas) sus visitas: laprincesainca.

Por cierto las ilustraciones de Mercé López son preciosas.